Часть 1
5 ноября 2014 г. в 01:14
Бывает вечером нападает настроение пописать.
Что-нибудь красивое, стихи. Сидишь, а внутри что-то скребется. И кажется, что вот-вот оно разродится, но проходят секунды, минуты и всё так же. В такие моменты главное - взять в руки ручку - не карандаш - и начать писать. Не важно что - обо всем. Молча, спокойно, недвижно сидеть, позволяя шевелиться одной только руке, держащей ручку.
В такие мгновения я словно замираю, подтягиваюсь и всё мое нутро скапливается на кончике стержня. И я обращаюсь в буквы.
В такие минуты не бывает лишних слов.
Всё, что приходит в голову, всё - я, всё - то, что сейчас нужно. Всё такое теплое и необходимое.
В такие моменты человек познает счастье.
Я могу остаться наедине с собой, выпустить себя, сконцентрировать где-то… Я могу «быть собой».
...
А потом читать эти родные, полные души строки и заново открывать себя. Бесчисленное, несчетное количество раз. И будто лететь. Внутри.