Ты проводишь себя

Проводя вечера в окружении сотен книг, исчертив, чтоб не трогали, двери на руну Иса, молча слушаешь речи подвыпившего Лиргисо* и на дне теплой чашки всё топишь: пустое «тик» – кораблями минут, или цифры – как духи чисел. И немного похоже на тихий людской уют, даже если нормального в этом от силы капли; они будут любить тебя – вряд ли, конечно, вряд ли, но, пожалуй, увидев, при встрече тебе кивнут, может, купят билет на один из твоих спектаклей... И ты слушаешь, слышишь, вдыхаешь разрядом ток, понимая слова через слово – о боги, сложно, – что ты, словно религию, принял на душу обжиг и теперь ненавидишь не веришь в такой итог, глупый змей, не умеющий сбросить плохую кожу. Ты проводишь себя в окружении совершенств, позволяя стихам аirheart или строкам Сэнди не давать тебе сдохнуть морально внезапно сбрендить, или чьим-то другим – позабыть перемену мест, этот Город, влекущий сиреной к сырой легенде... Так-то очень легко. На волнах де-минорных гамм, на симфониях чувства пылаешь неясным знаньем, только яблочным вкусом царапает и терзает, если вдруг говорят, что ты где-то в туманном Там. Отвечаешь банальным «прости, я немного занят».