Счастье

От момента вспыхивания огонька на кончике спички до затхлого привкуса во рту спаленного фильтра. От дрожи в пальцах до нервного затягивания. От раздражающего бездействия до окурка в пальцах. Быстрые шаги по гулко стучащей платформе. Раз, два, три. No smoking. Я знаю, здесь не курят. Толпы безликих людей, снующих туда-сюда-мимо. Ничего не замечающих. Нагло глядящих прямо. Или под ноги. Как пожелало их Я. Толпы приговоренных марионеток. Я уважаю кукловода. Пройти мимо попрошаек – извечных спутников метро. Шаг, два, замереть. Повернуться, и с презрительным подобием облагораживающей улыбки кинуть пару железных монет в медную кружку. Взгляд какого-то дедка, обращенный было ко мне с надеждой, потухает. Ему деньги уже не нужны. Наверняка воевал. Хмыкнуть и отвернуться. Шаг, два, три. Взгляд цепляет висящую неоновую табличку: «No smoking». Я знаю, здесь не курят. Извечные напоминания. Подойти к широкой платформе. Взгляд выхватывает пару безликих людей. Они все настолько одинаковы. Все созданы по подобию. И все ведь Личности. Побольше циничности в эту мысль. Громкий голос дикторши врывается в воспаленное сознание и вызывает дрожь по всему телу. Она устала, но смена еще не закончилась. Этот голос вызывает страх. Обыденный страх. Грохот подъезжающего поезда выкидывает из головы дурные мысли. Словно ветром сдуло. Затхлым дуновением. Металлические двери с лязгом открываются. Зайти. Шаг, два, три. А вон и мое место. В углу, словно наказана. У отражающего лишь внутренности вагона окна. Закрыть глаза, и поднести пальцы к лицу. Вздохнуть. Холодный мужской одеколон и запах дыма от сигарет. Все, что я люблю. Такой же голос, что и на платформе, объявляет остановки. Машинист – уставшая женщина. Приоткрыть глаза, и оглядеть тускло освещенных людей. Их немного. Час поздний. Есть даже знакомые лица. Они всегда ездят в это время. Привычно. Все тот же голос объявляет мою остановку. Подняться, подойти к дверям. Поезд сбавит скорость, дрогнет в последний раз, и замрет. Оглянуться, и увидеть тускло освещенных людей. Бездумно выйти из этого подземного царства отчаявшихся людей. Я его люблю. Морозная ночь пахнет свежестью. Вокруг все светится желтыми, красными, оранжевыми огоньками. Я так это люблю. А позади яркая буква М. И отсутствие неоновых табличек, напоминающих: «No smoking». Улыбнуться, и потянуться дрожащими от холода и одиночества пальцами к карману с сигаретами. Зажечь спичку, и затянуться. Осталось вдохнуть лишь запах холодного одеколона. Голова закружится, а на лице появится дурацкая улыбка в столь поздний час. Что еще нужно для счастья одинокой душе?