Реальность? Иллюзия?

Тяжелое дыхание. Бег. Ноги словно налиты свинцом. Медленно, слишком медленно! Преступник скрывается за поворотом... Я должен его поймать! ...Дело было весьма многообещающим. Если такое можно сказать о каком-либо деле вообще. Убийство, серия убийств. Убийств жестоких, зверских. Скандал практически на всю Англию, переполох среди населения, многочисленные сенсационные заявления от СМИ и... Никаких следов. Абсолютно. Никаких улик, ни единого свидетеля, записи, следа. От слова "совсем". Я взялся за это дело по просьбе брата. Хотя, честно говоря, это был лишь повод. Причина - мое собственное желание, любопытство. Это был словно вызов мне. Столь интересного дела я не находил со времен исчезновения моего лучшего врага... Какой Майкрофту же интерес с этого расследования - я не представляю. Это не касалась непосредственно его, насколько мне было известно. Возможно, его попросили об этом. Так я думал. Мне просто было неинтересны его мотивы. Так или иначе, но дело я взял. И, как назло, в этот период наступило затишье. Никаких новостей. Он выжидал. Дразнил. "Давайте же, Великие Сыщики, найдите меня, пока я в тени! Найдите, когда у вас нет абсолютно никаких улик, ни единой зацепки!" Я начал поиски. Отправился в архив. Джона отправил в морг, осматривать тело. Позже собирался присоединиться к нему - он как всегда упустил бы что-нибудь важное... Поиски в архиве затянулись. Несколько часов, около 5 или 6 я потратил, чтобы выудить из этой груды хлама хоть что-то полезное. Около 2 часов потратил на Чертог. Пусто. Звонок Ватсона вырвал меня из того мрака, в который я погружался. - Шерлок, тебе нужно подъехать... По голосу Джона было ясно, что он встревожен. Наконец-то! Хоть одна зацепка! Так?! Я вылетел из здания, на бегу поймал такси, назвал адрес. Такси двигалось крайне медленно, какая-то авария, толпа... Слишком мало времени! Я выскочил из автомобиля и рванул в сторону морга. Оставалось всего пара кварталов. Мне что-то кричали вслед. Кажется, таксист. Это было неважно. Не помню, как я оказался на месте. Вихрем промчался по коридору, сбивая кого-то на пути, отрывисто бросая извинения. Джон был несколько в недоумении, увидев меня. - Ты бежал? С тобой все хорошо? - Да, - тяжело дыша ответил я, - что с телами? Ты что-то обнаружил? Ватсон что-то пробурчал под нос. Что-то вроде "сумасшедший детектив... он никогда не успокоится... маньяк для маньяков... хоть бы думал о себе порой..." Не знаю, почему, но в тот момент меня это позабавило. - Насчет тел... Ты должен взглянуть. Джон прошел к столу. Последняя жертва. Адам Бишоп. 27 лет, холост, банковский работник. Ничего интересного на первый взгляд. Однако... - Посмотри на тело внимательно, Шерлок. Я окинул беглым взглядом труп. Рассечена бровь, синяк под левым глазом... Вернее, под тем местом где раньше глаз находился. Сломан нос, выбиты зубы, шея в неестественном положении. По телу шел кривой, зигзагообразный порез, обнажавший внутренние органы. Крови почти не было - по заключению экспертов практически вся она осталась на месте убийства. Центр Лондона. Это просто невероятно. Я искоса посмотрел на Джона. Хоть он и пытался держаться уверенно, я видел, как его трясло мелкой дрожью. Не каждый день увидишь.. это... Даже я в своей лаборатории никогда не видел такого, никогда не исследовал... Проглотив ком в горле, я кивнул Джону. Он перешел к следующему столу. Анна Фултон, 20 лет, студентка, помолвлена. Снят скальп, порезаны губы, изуродована грудь. Так же, как и у предыдущей жертвы, на животе находится кривая рана, предположительно сделанная ножом. Я кивнул. Третий стол. Третья жертва. Чарльз Фейбер, 55 лет, вдовец, не работал. Изрезано лицо, отсутствует язык, перерезано горло. Сломаны кости рук, ног, полностью переломаны пальцы. Разрез на животе - "крест-накрест". Следующий стол. И еще один. И еще... 7 жертв. 7 кровавых убийств. Стало не по себе. Я быстрым шагом направился в холл, к окну. Ватсон поспешил за мной. - Шерлок? Я развернулся. - Ты запомнил все? Просто у меня нет желания туда возвращаться... - Возможно, еще придется. Но не сегодня. Да, я все запомнил. - Тогда смотри... Что-нибудь странное ты заметил? Я криво усмехнулся: - Признаюсь, мне было не до того. Что именно ты имеешь в виду? - Нечто общее у всех убитых. Я на мгновенье задумался: - Жертвами стали люди разного пола, возраста, национальности, социального статуса. Остальное пока неизвестно. Убиты в разных частях Лондона, начиная центром и заканчивая окраинами. Все убиты жестоко. На момент совершения с ними этих действий были живы - кровь свидетельствует об этом. Убиты вечером или ночью, обнаружены следующим же утром. Убийства произошли в течение месяца. У всех них есть разрез на животе и груди, органы смещены - будто убийца копался в их внутренностях. - И еще? - вопросительно-выжидательно посмотрел на меня Ватсон. - У них у всех отсутствует какая-либо часть тела, - произнес я и закрыл глаза. - Разные части тела для каждой жертвы, - подтвердил доктор. Картинка в голове никак не желала выстраиваться. Я чувствовал дикую усталость. Хотелось спать. Курить и спать. Или хотя бы выпить пару чашек кофе. - Пойдем, Джон. Хватит на сегодня. ...Прошло около недели. Убийства возобновились. Майкрофт упорно терроризировал меня все это время, я так же упорно отмалчивался. Мне просто было нечего сказать. Опрошены все люди в радиусе километра от мест убийства. Осмотрены места совершения преступления, проведены многочисленные анализы, экспертизы. Ничего. Это начинало злить, безумно раздражать. Я был на грани. Я не мог проиграть! Догадка пришла внезапно. После нового убийства. Оно было необычным. Ярко отличалось от всех остальных. Тело было найдено спустя полчаса, - максимум час, - после убийства. Время - около 22:40. Мы прибыли в морг через 20 минут после доставки туда тела. Дана Хамфри. 37 лет. Домохозяйка, замужем, двое детей. Порезы на щеках, вырезана большая часть мышц тела, включая сердце. Переломаны кости. Привычный разрез на животе. Кровь даже еще не успела полностью свернуться и остыть. - Так где, Вы говорите, было обнаружено тело? - поинтересовался Джон у патологоанатома. - В окрестностях Лондонского глаза, - равнодушно ответил тот, - точно не скажу, документы еще не просматривал. Все они на том столе, можете ознакомиться, если желаете. На этом позвольте покинуть вас. - Да-да, конечно... - Ватсон уже погрузился в изучение материалов. Я подошел к телу. Ужас первого раза прошел, я мог бесстрастно осмотреть его. Мышцы. Сердце. Отсутствовавшая часть тела. Место убийства - людное, время убийство - вечер. Слишком странно. Убийца, несомненно, тот же человек или те же люди. Что же... Мысль. Маленькая молния в клетках мозга. Такая же быстрая. Неуловимая. Такая же яркая. Я торжествующе прикрыл глаза, лихорадочно соображая. Место убийства. Людное. Популярное. Необычное. Чем? Название. "Лондонский глаз". Глаз. Часть тела. Отсутствовавшая часть тела. У предпоследней жертвы. - Джон!, - повысив голос позвал я, - У Адама Бишопа отсутствовали глаза, верно? - Да, - Джон оторвался от документов и непонимающе посмотрел на меня. - А труп миссис Хамфри был найден... - ...В Ламбете, недалеко от... О боже! Ты же не думаешь?.. - Лондонский глаз, - закончил я, - именно так я и думаю. - А насчет других? - Это мы и должны выяснить, - бросил я, выходя из зала. - Шерлок!... Итоги часового сопоставления частей тела с картой Лондона подтвердили догадку. Часть тела каждой жертвы указывало на место совершения следующего убийства. Наконец-то хоть что-то! Я устало откинулся на спинку стула. Джон, пошатываясь, встал из-за стола, массируя виски: - Нужно досмотреть документы и вещи погибшей... Полиции необходимо заняться этим делом, но они не могут из-за нас. Вряд ли им это сильно нравится. Я хмыкнул. - Им полезно. Что ж, я предположу , - рывком поднялся, - следующее место убийства. - Давай, - послышался голос Ватсона. Я бормотал себе под нос: - Отсутствуют мышцы. Сердце. Нет крови в теле. Кровь размазаны по щекам. Кости переломаны... Отсутствие сердца и мышц... Музей? Указывает на извлечение объектов из тела и их изучение? Но это происходит со всеми жертвами... Со сломанными костями как марионетка... Кукла? Музей кукол? "Музей Детства" на Кембридж–Хит-роуд! Да! Я сделал это! - Шерлок! - голос Джона вернул меня к реальности, - ты должен взглянуть. В руках его был конверт. Конверт и записка, ранее бывшая в нем. Я взял ее и пробежался взглядом по тексту. "Я устал. Мне скучно. Я хочу играть Следующее убийство близко. Оно не заставит ждать" Секундный контакт взглядом с Джоном. Секунда для принятия решения. Пара десятков секунд до такси. Несколько минут до цели. ...Я загнал его в тупик. Или он меня? Слишком поздно что-то изменить. У него чемоданчик с приличным арсеналом оружия, которое может быть использовано против меня в любой момент. У меня - ничего. Только напарник. Джон. Выбора не было. Мы двигались вперед, на него, все дальше загоняя его в ловушку. Он был сумасшедший. Этот взгляд, действия. Просто сумасшедший маньяк. Что-то вроде бешеной собаки. Он не должен был жить. Он обернулся. Дальше отступать некуда. Его лицо исказила улыбка. Ненормальная. Пугающая. - Это была достойная игра, не так ли? О, я так надеюсь, что вам понравилось! Пожалуй, я продолжу ее если будет шанс... Секунда. Секунда, стоившая жизни. Оружие в кармане пальто. Отравленый дротик. Джон. Я не успел. Непонимающий взгляд Онемение тела. Падение. Я не успел. Я успею? Не знаю, откуда взялись силы, скорость. Я просто впечатал этого психа в стену Ударил раз, другой, третий. Мало. На моих руках кровь. Он жив, кажется. Но встать не сможет, уверен. Плевать. Шатаясь, подойти ко второму телу. Джон... Ты слышишь меня? Пульс есть, хоть и слабый. Вызвать скорую, звать на помощь. Что-то щипет глаза. Держать за руку. Ты не умрешь, ты не можешь умереть! Джон!.. - Никаких улучшений, Доктор Ватсон? - Нет, мистер Холмс, - доктор сокрушенно покачал головой, - прогресса нет с прошлой недели. Лекарства помогают ему забыться, стать более спокойным, спать без кошмаров. Но их применение.. - Слишком опасно, да, - Майкрофт провел рукой по лицу, устало вздохнул, - Вы снова отменили лекарство? - Всего на пару дней. Без их употребления все еще есть шанс, что он не станет овощем. - Ясно. Пожалуй Вы, правы. Как он? - Сейчас спит, - доктор оглянулся на дверь палаты, - кошмар был долгим... - Он снова звал Вас? - Да. - Что-то еще? - Слезы. Кажется, он видел мою смерть, или... Не знаю. Майкрофт недовольно нахмурился: - Он слишком привязан к Вам... - Я не знаю, почему, - развел руками Ватсон, - я не давал повода. Должно быть, частое упоминание моего имени, мое присутствие рядом, терапия.. Да и я его лечащий психиатр в конце концов. - Хорошо, хорошо, я понял, - поднял руки Холмс. - Он говорил и о Вас тоже, кстати. - Да? Надеюсь, только хорошее? - мрачно-грустно пошутил Майкрофт, - Что ж, прощайте, Доктор. Я приеду через неделю, как обычно. Сообщите мне, если что, ладно? - Да, конечно, - кивнул Ватсон на прощание, - всего доброго. Дверь за мужчиной закрылась. Доктор вздохнул. Тихонько подошел к одной из палат. Мягко повернул ручку и бесшумно отворил дверь. Неслышно зашел. На кровати лежал молодой мужчина. Глаза закрыты. Черные кудри закрывали лоб. Доктор осторожным движением убрал их с лица юноши. Глаза открылись. - Джон... Ты жив... - едва шевеля губами проговорил мужчина, - Я... Я успел тебя спасти... И мы его схватили, слышишь? Дело закрыто... Игра была интересной, не правда ли? - Да, Шерлок... - Доктор печально улыбнулся, - ты как всегда лучший детектив. Ты не мог меня не спасти. Шерлок... Глаза Холмса вновь закрылись. Он наконец смог уснуть. Впервые за несколько дней. - Это мой долг тебе. Ты спасаешь меня... Я должен вытащить тебя. Шерлок... ...Я успел. Я смог его спасти. Отрава на дротиках - всего лишь сильный транквилизатор. Риск был, но небольшой. Джон отделался длительным сном и болящей головой. Преступник был пойман и предан суду. Уверен, наказание ему было подобрано соответствующее его деяниям. Майкрофт позаботился об этом, я знаю. Я стою над кроватью Джона. Он приоткрыл глаза, морщась от боли. - Джон... Ты жив, - тихо, - Я... Я успел тебя спасти. И мы его схватили, слышишь? Дело закрыто. Игра была интересной, не правда ли? - Да, Шерлок... - Ватсон печально улыбнулся, - ты как всегда лучший детектив. Ты не мог меня не спасти. Шерлок...

Двое. Каждый в своих мыслях. Каждый держит в руках руку другого. Какая реальность есть истина? ...А какая разница?