Джон

Ты шепотом молишься над постелью, ты чувствуешь: тяжкий гнёт по сердцу дорожки-порезы стелет и в лёгких клокочет противным клеем, и страхи-предчувствия тяжелеют. Ты знаешь, твой Джон умрёт. Ты молишься Мне у дверей палаты, ты веришь "мой Бог - спасёт"... А сердце не вылечить, не заплатать, ну что ж, такова /ни за что/ расплата, с тревогой и болью совсем одна ты и чувствуешь: Джон умрёт. Ты молишься, плачешь, не понимая, что Я всё решил вперёд. И боль, непрерывная и большая, волнами солёными накрывает. Твой сын Мне нужней на пороге рая, поэтому Джон умрёт. Ты молишься. Химия и таблетки, сынишка - давно не тот. Ты мечешься в белой палате-клетке, прогнозы врачей добивают метко, твой шепот "я рядом, я рядом, детка" напрасен. И Джон умрёт. Ты молишься, правда, грустней и глуше, и вера - как тонкий лёд. Но всё же ты веришь, ты веришь... Слушай: Я - Бог, Я всегда забираю лучших; ломаются души, /но что Мне души?/, их тысячи. Джон умрёт. Ты молишься. Вера, любовь, молитвы - единственный твой оплот. Но знаешь, стихает с болезнью битва, сынишка не слышит, глаза закрыты. Ну хватит, /Мне просьбы твои - как бритвы/, в финале твой Джон умрёт. Ты молишься. Всхлипы "мы сможем, сможем", а время ползет вперёд. Я слышу прекрасно твой крик "о Боже!", но мир, дорогая, жесток и сложен. Ещё одна химия - не поможет. Мне жаль, но твой Джон умрёт.