Хорошее воспитание

Пусто, ничего нет. Мелькает силуэт, приходишь... Ты, мой защитник, мой волк. Обнимаю тебя крепко-крепко. Понимаю, что-то потерял, пытаюсь вспомнить. Не знаю, почему, но сердце просто рвется от боли. Она проникает внутрь него своими щупальцами и вгрызается клыками, и рвет, рвет на части, оставляя пустоту. А раз так больно, может, и нет смысла вспоминать, возвращаться к этой боли, может лучше потеряться в пустоте, поспать ещё немного и все само пройдет, исчезнет и растворится со мной. Волк отдергивается от меня и рычит. Смотрю в его глаза, а там боль и отчаяние. «Зачем нам возвращаться?» - задаю я вопрос своему хранителю. «Месть» - от этого слова воспоминания кружат картинками. Кричу, дергаюсь, но тело не повинуется мне. Чувствую себя как бабочка, которую пронзили иголкой руки профессионального коллекционера, трепыхаюсь, пытаюсь соскочить, но тем самым делаю себе больнее. Потом наступает осознание обреченности, что я уже никогда не смогу повернуть время назад и предотвратить череду этих событий, остается только смотреть и ждать конца. Боль такая разная, но всегда невыносимая и главное от неё не уйдешь, не спрячешься. Она знает все твои слабости. Только воспоминания, только они остались у меня. Я всегда считал, что это гордыня заставляет нас жалеть о потерянном навсегда и возносит это потерянное до высот. Но теперь я вижу мир в другом свете. Даже находясь далеко от меня, ты решил преподавать свои уроки. Дан, той сладкой ночью ты шептал мне, что я прожигаю свою жизнь бессмысленно, что сам себя сдерживаю, вгоняю в рамки. Что не умею пользоваться тем, что дала мне природа. Говорил, что сила бывает разной, физической силой можно добиться только страхом, но красотой и заманчивостью можно добиться влюбленности. Пусть оба эти чувства не очень постоянны, но влюбленные сами делают все для тебя, они рабы своих чувств, как бабочки, летящие на свет, знают, что умрут, а сопротивляться не могут. Я твой раб. Новая картинка из воспоминаний пришла с оглушающим шумом, запахом крови и его телом. Телом, которое закрыло меня и сердце, которое отдало свои последние удары мне. Пытаюсь придти в себя, знаю, что тебя нет, но есть тот, кто отнял у меня тебя и ради его последнего вздоха я должен жить. Слышу, я наконец слышу, тихое пиканье приборов. Запах хлорки ударяет в нос, от него тяжело дышать. Вся комната заполнена этим удушающим запахом. Глаза открыты, зрение уже вернулось, но из-за бинтов ничего не вижу. Пытаюсь их содрать, но не чувствую кончиков пальцев. Дергаюсь, никто меня не останавливает и не начинает расспрос. Видимо, сейчас ночь, поэтому решаю просто подождать, ведь ко мне должны будут придти, хотя бы медсестры. Постепенно чувствительность возвращается, с ней возвращается и боль, жуткая, не могу больше терпеть. Крик сам вырывается у меня из горла, но он слабый, удушающий, привкус собственной крови на языке не дает отключиться. Мгновенье и шум голосов окружил меня, не все слова понятны, от них звенит в ушах, но я даже рад этому. Нет этого ощущения одиночества и потерянности. "Реабилитация" - кошмарное слово... *Простите, почему-то у меня главы становятся все меньше и меньше, постараюсь исправится))))*