Часть 1
6 ноября 2014 г. в 19:56
Течет вверх по венам и сдавливает изнутри.
Скучно.
Люди умирают каждый день. Нет в этом ничего особенного. Не имеет значения. Их убивают. Они позволяют себя убить. Не имеет значения, успели ли они что-то сказать или услышать.
На самом деле, значения не имеет даже то, что она видела столько чудесных миров. Изумительных пейзажей, невероятных героев, сама была героем. У нее по-прежнему одно сердце в груди, и голос звучит на редкость натурально, когда она скучающим тоном объясняет, что ничего нового не произошло.
Ну умирают люди каждый день.
Не новость. Обыденность.
Она собирает ключи, как чертовы талисманы – талисманы и есть. Семь попыток на попытку. Рискни и проиграй – особенно, когда просыпаешься стоя, жалкой, обезнадеженной, посреди – внутри – волшебной машины, способной на что угодно. Пока не нарушаются правила.
Она знает, что у Доктора были другие. И они умирали, потому что он не нарушал своих чертовых Правил. Они тоже умирали - только сейчас - она.
Кажется, за все свои «слепочные» жизни, она наконец почувствовала, что такое умирать. В смысле, по настоящему. Ни когда тебя разрывает на части чужой временной поток. Или когда ты не даешь нажать кнопку и ждешь, что треснет земная кора, и кислород утечет из легких, как содержимое надтреснутого яйца.
Нет, это когда ребра трескаются и впиваются в мягкое изнутри. Когда кровь идет против потока, и ты сглатываешь пока фантомный соленый привкус крови и слез.
Клара должна быть с Дэнни.