Туман

      Он стоял на последнем этаже заброшенной высотки. В здании без окон завывал ветер, развевая его тонкую куртку.       Он стоял в проеме окна, руками держась за стены. Наверху не было слышно никаких звуков, которые показывали бы, что в городе есть жизнь. Как будто все спрятались от тумана, который был на улице. - Мыши, - шепчет он, - попрятались, как мыши.       Туман был настолько густой, что перед окном была лишь белая пелена. Ничего больше.       Он протягивает одну руку, желая потрогать туман, но пальцы проходят сквозь. Он наклоняет голову, все еще держась одной рукой за стену, наполовину вываливается из окна и висит так пару минут.       Ему хочется узнать что там, в тумане. И он делает шаг...