Я болен.

      Я болен, мальчик мой. Так непривычно, просыпаясь, не видеть твою сонную улыбку, твои яркие глаза, не чувствовать тебя рядом. Не чувствовать тот терпкий аромат твоего одеколона или твоих едких красок, которыми ты всегда писал. Отныне, приходя домой, меня встречает гнетущая тишина и темнота. Не более. Не ты. Так непривычно просыпаясь, знать, что ты далеко...       Я болен, мальчик мой. Однажды ты говорил: - Фрэнки, знаешь, когда мы засыпаем и просыпаемся... День и ночь... Это словно, кто-то чиркает зажигалкой. Ну, смотри, ты засыпаешь - темно, открываешь глаза - светло. Словно кто-то зажигает и тушит этот огонек в одно мгновенье. А я... а я просто улыбнулся тебе, как делал всегда. На каждое твое "люблю" я лишь улыбался. Когда ты радовался очередному приглашению на выставку, я лишь улыбался. Когда ты шептал, как я нужен тебе, я лишь улыбался. Всегда вынужденная улыбка. Почему? Потому что ты для меня был никем. По крайней мере, я так считал, пока не потерял тебя. Всегда думал, что ты будешь рядом и никуда не денешься. Если бы я только знал, как сильно я ошибаюсь.       Я болен, мальчик мой. Ты всегда был искренен со мной, говорил все напрямую. Ты никогда мне не лгал. Ты не умел лгать. Ты был очень доверчив. Поэтому верил в мою ложь. Мне не составляло труда придти домой после полуночи и сказать, что я задержался на работе, хоть это и было не так. Ты не устраивал разбор полетов. Ты верил. Или же делал вид, что верил. Если это так, то ты прекрасный актер, Джи.       Я болен. И все не так просто. Эту боль нельзя заглушить никакой таблеткой, никаким лекарством. Тут не поможет врач. Медицина бессильна. Сердце постоянно сжимается, когда я случайно слышу твое имя, когда вижу кого-то, похожего на тебя, когда вспоминаю о тебе.       Я болен, мальчик мой. И вылечить меня способен только ты. Но ты не можешь. И здесь лишь моя вина. Я не ценил. Я не берег. Я не придавал значимости. Я потерял.       Я болен и это ужасно. Я до сих пор помню твои поцелуи. Каждый был будто в первый и последний раз. Ты был настолько трепетный, нежный, ласковый. Никогда не спешил. Твои тонкие длинные пальцы. Порой мне так не хватает тех мгновений, когда, целуя, ты запускал их в мои волосы. Я был готов мурлыкать от удовольствия. Но опять же, я не ценил тех моментов, думая, что они будут всегда, каждый день. Я думал, что они еще успеют наскучить мне. Но я ошибался. И знал бы я, какова будет цена моей ошибки.       Ты ушел. Я болен, мальчик мой, я влюблен.