А я знаю, чего ты хочешь

      Меня зовут Марк Левин. Я учусь в 11 «А» классе и, как это ни странно, умею читать мысли. Если честно, эта идиотская способность меня бесит, ибо нет никакой интриги в разговоре, и мысли иногда читаются сами по себе. Как я понял, что умею это делать? Я вам расскажу, и тут же хочу добавить, что пусть меня и бесит эта долбанная телепатия, я всё равно ни за что ни на что её не променяю.       Это было год назад. Тогда я просто гулял по улице летом, в любимой синей футболке и коричневых шортах, с фенечкой и двумя браслетами на руке. И я встретил тебя. Красивая, немного скромная. Ну видно, не шлюшка-плюшка. Ты, наверное, девственница. Хотя, о чём это я? Меня ведь совершенно не интересует данная информация. У тебя длинные русые волосы, жёлтая футболка с английскими надписями и шорты, почти как у меня, но шуршащие и немного короче, закрывают колени. Все мои идиотские мысли к чёрту. Интересно, из какого ты класса? Я подхожу к тебе. — Привет! — обворожительная улыбка. Я не хочу купить тебя внешностью, нет, хотя знаю, что все девчонки в нашей школе заглядываются на меня. Хм, ещё бы: короткие русые волосы с небрежной чёлкой, слегка спадающей на глаза, очень их привлекает. Правда, эти русые волосы такие светлые, что некоторые называют меня блондином или рыжиком, но я русый, да. Дальше идут вечные яркие толстовки с прикольными принтами и джинсы, а раз в две недели — официальная форма. Ну там, чёрные брюки, белая рубашка, галстук, бла да бла... Красавчик, блин. Аж бесит. Хотя я, если честно, немного зазнался. Но! Ни разу этим не пользовался, потому что я честный блин (да-да, ЧЕСТНЫЙ БЛИН). — Привет, — ты скромно смотришь на меня серо-голубыми глазами. — Я Марк, — протягиваю тебе руку. — Саша, — улыбаешься и понимаешь её. Робкая... Ну ты няшка. — Ты из какого класса? — засовываю руки в карманы и пожимаю плечами. Вижу твоё волнение. Да чего ты? Эх, если бы узнать, о чём ты думаешь и чего боишься, если бы узнать... — Не видел тебя в нашей школе. — О, я тут новенькая, из другого города. Меня вроде должны в одиннадцатый «А» перевести. Пока ты говоришь, я настойчиво сверлю тебя взглядом. Пытаюсь проникнуть в твои мысли, хотя и понимаю, что тщетно... Ан нет, оказывается, не тщетно... Я слышу в голове не свои мысли. Будто чужой голос. Я слышу: «О Боже... Это же краса-а-авец... Я просто... Теку? О нет, только не это, нет...» Усмехаюсь, услышав это. Я сам себе нафантазировал? Вроде нет. Теперь я чувствую, как ты представляешь... Арт? Со мной? Где я... Приподнимаю футболку? Кул, у меня есть пресс. Хотя, это действительно так, но он не такой крепкий, как ты себе представляешь. Не замечаю, как начинаю улыбаться. Я теперь могу читать мысли! Это же офигеть! И я нравлюсь тебе... И ты мне. Отвлекаюсь от всего этого, мотаю головой и отвечаю: — Я тут кое-что узнал... — слегка склоняю голову, смотрю на тебя из-под чёлки и вижу, как ты начинаешь краснеть. «Такое ощущение, что он узнал об этом»... Многозначительное «это». Да, именно так. — Что же? — пытаешься не выдать страха, а краснеешь, как помидор. Я, извращенец весь такой, наклоняюсь к твоему ушку и шепчу: — Именно это. То, о чём ты подумала. Не, ну зачем мне, извращенцу, дали эту способность? Нет, ну спасибо, конечно... — О чём? Хочу немного помучать тебя и засовываю руки тебе в карманы. Ты пытаешься оттолкнуть меня, но тщетно. «Блин... Я так хочу, чтоб он прижался ко мне... Но из женской этики нужно, наверное, оттолкнуть его? У меня не получается, да мне и не хочется. А может, прикинуться извращенкой? Стыдно»... — Чувак, если тебе не хочется этого делать... — молчим. Достаю руку из кармана и прижимаюсь к тылу твоей ладони. Поглаживаю её, перехожу к самой ладошке и сцепляю наши руки крепким замочком. Ты поддаёшься и помогаешь мне. — Хочешь, покажу тебе город? — ты теряешь скромность и отвечаешь, усмехнувшись: — Ну пошли.