Rebel Rebel

Пальцы ужасно устали от быстрого скольжения по клавишам и я сдаюсь. У меня нет больше сил повторять пройденное и я быстро накрываю блестящие, будто только что отполированные клавиши крышкой, собираю ноты в папку и стараюсь как можно быстрее уйти с аудитории, чтобы не попасться на глаза мистеру Кернеру. По коридору тихо звучит песня Дэвида Боуи, которая только вчера была добавлена в мой плейлист и которая уже мне так полюбилась. Я иду на звучание песни, но никак не могу настигнуть то место, откуда производится звук. Я бреду за высоким парнем в полосатой рубашке, который, похоже, тоже хочет найти место, откуда звучит эта песня. Мы вместе медленно бредем по коридору, где и его и меня несколько раз сбивают с дороги спешащие на урок ученики. Кто просто не заметил, кто нарочно попытался пнуть его плечом. Странно как-то наблюдать за всем этим зрелищем. Иногда кажется, что люди становятся добрее к другим, понимающими что ли, но в один миг все меняется и они вновь возвращаются в свой круг понимания самого себя и плюют на других. Продолжают это делать, будто это единственная миссия в их жизни. Странно все это. Парень в полосатой рубашке разбивает все мои представления о сложившейся ситуации, когда мы настигаем парня с небольшой колонкой. Это у него играет эта замечательная песня и я уж было хотела произнести несколько слов парню в нелепой рубашке, но не останавливается, а бредет дальше, к лестнице на третий этаж, по пути споткнувшись о небольшой мусорный бак. Я не долго стою возле парня с колонкой. Точнее не возле него, а возле шкафчика с надписью "Green Campus", прячась за несколькими девушками, что открыто проявляли свою заинтересованность в неизвестном мне до сих пор парне. Я несколько раз видела его в городе. Но ни имени, ни в каком классе он учится, мне не было известно. Все что я успела услышать до того, как прозвенел звонок на урок, так это имя Нейт, "следующий урок - геометрия" и "я больше не хочу иметь с ней ничего общего". Похоже, он и правда учится здесь. * * * Он сидит на четвертом ряду рядом со мной и беспардонно пялится на мою разрисованную тетрадку и розовую ручку. Заметив мой угрюмый взгляд, он даже не пытается скрыть своего любопытства, наоборот, он без проса берет мою тетрадь и быстро перелистывает ее страницы. - Отдай сейчас же, - шиплю я, стараясь не привлекать внимания миссис Хопкинс. - Я только посмотрю, - не обращая внимания на мою протянутую руку, парень кидает громкую фразу, обращая на себя внимание преподавательницы. - Пожалуйста, отдай. Парень в кожаной куртке ехидно мне улыбается, бросает последний взгляд на рисунок девушки с закрытым руками лицом, и протягивает тетрадь мне обратно. - Не плохо рисуешь, - последнее, что произносит брюнет и мы больше не перекидываемся ни одним словом за этот урок. * * * Наблюдаю за Нейтом Блэком еще некоторое время, когда он идет по парковке к своему серому Седану. Ничего интересного. Совершенно. Лучше объясните мне, почему Джеки Лавлейс и Мирта Торнтон так виснут на этом парне? Они под чарами? Может афродизиак? Или наркотики? Спор? Я быстрее поверю во все это, чем в то, что они правда в него влюблены. Какого черта происходит с этим миром?! Вернувшись в реальность, медленно бреду к своему велосипеду и также медленно еду на нем в сторону Линкольн-центра в Джульярдскую школу на репетиторство к любимому Уолтеру. Занимаясь под его руководством я влюбилась в музыку по уши, как бы заезжено это не звучало. Просто бесповоротно, бесконечно и навсегда. Когда мама отвела меня впервые на пробный урок к молодому преподавателю Уолтеру Диккенсу, я ненавидела весь мир, а особенно мистера Диккенса, который надоедливо уверял меня, что фортепиано станет в дальнейшей моим лучшим другом. И как же он был прав. Лучшего собеседника и слушателя не найдешь. Черный дорогой инструмент стал тем самым помощником в проблемах, что переходили мне дорогу и я ему благодарна. Бездыханному и неживому предмету, который вдохновил в меня больше жизни, чем любой другой здравомыслящий человек. По пути попадаются довольно таки странные люди, которых я ранее не видела. Старушка с милым маленьким ретривером, что никак не хочет идти рядом с ней послушно и рвется на прогулку вместе с малышом в синей курточке с рисунком Дональда Дака; недалеко от бабушки с собакой пробегает высокая блондинка в розовой спортивной форме и стереотип о "блондинка равно розовый" еще больше оседает в моей голове; в кафе через дорогу сидят двое молодых людей, что похожи на панков и могли бы разгромить то милое заведение к чертя собачьим, но парень загадочно смотрит в глаза своей спутницы, что в ту же секунду отводит в сторону свой густо подведенный черным карандашом взгляд и мило хихикает, приводя парня в эйфорию своей победы - он ей нравится; парень, стоящий под окном трехэтажного дома и пытающийся словить свои вещи, которые разочарованная подруга выбрасывает из квартиры с белым окном. Успеваю уловить лишь короткое "Проваливай" и поворачиваю, лавируя между несколькими студентами, в сторону нужного корпуса. Автомобиль Уолтера уже припаркован на стоянке на месте под номером 14 и я стараюсь быстрее прикрепить замок к железке велосипеда и отправится в аудиторию к преподавателю. Его я на месте не застаю, только одинокий рояль и ноты, открытые на детской песенке о медвежатах и я тихонько посмеиваюсь над моим учителем. Все еще юн. Все еще забавен. И все еще так хочет оставаться навеки молодым, словно Дориан Грей, но без своего портрета. Только со своими нотами. - Рад тебя видеть, - восклицает Уолтер, забегая в аудиторию, когда я наигрываю любимую мелодию, после получасового ожидания мужчины. - Ты как всегда без опоздания. - Я видела Вашу машину на парковке, когда приехала... Где Вы были? - Разбирался с одним очень упорным и старательным молодым человеком. Мне на секунду показалось, что он копия тебя. Только парень, - улыбнулся мне Уолтер и достал со своего рюкзака папку с обещанными мне ранее нотами. * * * Пальцы ужасно устали от брожения по клавишам и я сдаюсь, замечая, что Уолтер так и не вернулся с того самого момента, как извинился, что на его телефон поступил звонок от его жены Вайолет и вышел с ней переговорить. Прошло больше получаса, я Вас уверяю. Но так даже лучше: чего я не терплю в наших с ним занятиях, так это его нотаций. Не могу сказать, что Уолтер каждый раз, когда мы занимаемся придирается ко мне, но издевки и замечания в мою сторону принимаются мной слишком болезненно и критично. Обладая характером крикливого интроверта, что слишком запутанно и непонятно даже для моего психолога, который сам определил такое мое состояние в одну из наших встреч, критика воспринимается мною неоднозначно или попросту ужасно. Ранит/бесит/раздражает/делает уязвимой/заставляет хотеть ответить обидчику теми же методами. Все в таком роде. Возможно самозащита, но по-моему она ненормальна и не обоснована. В какой-то момент я слышу тихие шаги в свою сторону и решаю, что это Уолтер, но когда позже слышу громкое рукоплескание, вздрагиваю и спрыгиваю со стула, ударяясь коленкой о рояль. - Прости! - Восклицает высокий парень в черном пальто. - Я не хотел тебя напугать. Ты прекрасно играешь. Даже очень. - Спасибо. Эмм... Ты давно здесь находишься? - В Джулиарде? Я вообще-то здесь... - Нет... Я о том, что... Ты слышал как я играю. - Ничего умнее не придумываю я и говорю очевидное. - Как тебе? - Я же тебе говорю - это прекрасно. - Парень еще на несколько шагов приближается ко мне. - Я уже больше трех недель наблюдаю за тем, как вы с Уолтером занимаетесь. Он мне тоже помогает. Учит играть на барабанах, я ведь только в гитаре специалист, а барабанщик в нашей группе сломал руку и замены нету. Так как я немного умею играть на барабанах, то решил... - Прости, не хочу показаться грубой, но я спешу и, похоже, Уолтеру сегодня не до меня. Не буду его ждать. Надеваю пальто и краснею с бешеной скоростью под взглядом незнакомца в пальто в точности такого же цвета как и мое. Он ехидно улыбается, поглядывая на меня и через некоторое время вовсе опирается руками о рояль и не стыдясь наблюдает за моими действиями. - Я очень долго решался на то, чтобы заговорить с тобой, - кидает мне в след брюнет, когда я оборачиваюсь к нему спиной и шагаю к выходу. - Почему же? - Спрашиваю я, решаясь продолжить эту игру. - Ты другая. - ты меня не знаешь, как ты можешь знать, что не такая как все? Может я наоборот обыденная и неинтересная. - Вот давай это и проверим, - он улыбается мне и складывает руки на груди, копируя этим мою позу. - С незнакомцами я не хочу на свидания. - А кто сказал, что я звал тебя на свидание? Это будет что-то типа дружеских посиделок с пивом. - Я не люблю пиво, - почти что смеюсь я, надеясь, что он продолжит этот бессмысленный разговор. - Тогда кофе. Многие любят кофе. - Я тоже. - Тогда сейчас я проведу тебя домой, мы занесем твои вещи и отправимся в кафе, - решает за меня брюнет и быстрым шагом подходит и отбирает сумку с учебниками. - Хэй?! Я еще не давала своего согласия! - Пытаюсь отобрать у него свою сумку, но безуспешно. - Я вижу по твоим глазам, что я тебя заинтересовал. Так что пойдем. И я без слов последовала за ним. Будто зачарованная. Молчаливо и послушно пошла за ним к выходу, оставляя аудиторию открытой. Вот так просто бреду за незнакомцем, которого десять минут назад и не знала. И сейчас я его не знаю. - Меня кстати Гарри зовут, - будто читая мои мысли произносит брюнет, что на удивление не пугает меня. Похоже, я привыкла к тому, что на моем лице бурлит куча эмоций и мое настроение легко распознать. Узнав имя моего нового знакомого, я все также продолжаю идти за ним, даже не пытаясь сровнять с ним шагом. Просто бреду за парнем в черном пальто, в глазах которого увидела искру и упорство, что подкупило меня на эту необдуманную идею с прогулкой.