Пропавший среди чувств.

Лондон. Раннее утро. Что может быть прекраснее этого времени суток? Людей нет, совсем, город пуст. Словно замер, словно его заморозили. Легкий туман окутывает дома, словно прозрачное одеяло. Все люди спят, они приехали с работы, усталые, дети, не дождавшись их, давно видят сны. Как прекрасен мир, в который они попадают. Он разнообразен, сказочные леса то исчезают, то медленно превращаются в горы, в море. Но некоторым этот мир неведом, они просто не знают его, они его забыли. Они забыли, что такое жизнь, они все забыли. Деймон привычно стоял на мосту, взглядом серо-голубых глаз наблюдая за сонной жизнью города. Он только просыпался, и пока суматоха нового дня не окутала его, вампир наблюдал за ним. Мысленно усмехаясь над людьми. Странные, поддавшиеся чувствами, переживающие из-за пустяков, влюбляющиеся. Сальваторе давно забыл эти чувства, давно похоронил их глубоко, в остатки своей грешной души, туда, где из не кто не найдет. Никогда не найдет. Но есть то, почему он завидовал людям, то о чем он вспоминал с сожалением, когда был человеком. Смерть. Это ведь так легко для людей, стоит только спрыгнуть с этого моста, на котором он стоял. Взгляд медленно опустился на речную гладь, такая спокойная, нетронутая. Тяжелый вздох. И вновь устремил свой взгляд на небо пасмурное, как раз под настроение. Хотя когда последний раз он был счастлив? В 1864 году он был счастлив. Поистине счастлив. И так больно было терять это. Терять всех кого он любил, а он любил. Так сильно, как не когда. И это чувство сейчас убивало его изнутри, разжигало в нем огонь , уничтожало его морально. Тяжелый и протяжный вздох. Деймон знает, что это последний его рассвет. Что скоро все закончиться, вся его жизнь в бегах. От кого? От вампира, он убивал на протяжении всей своей многовековой жизни, таких как он. Считая их демонами, восставшими из ада, недостойными жизни. Он не думал о том, что они тоже могут чувствовать. Сильнее чем кто либо, он просто убивал. Деймон Сальваторе, единственный выжавший из своего рода. Что заставляло бежать его от смерти? Надежда. Легкая надежда, что он не один. Что кто-то еще выжил. Милая Катрин, родной брат. Кто нибудь, кто угодно. Только вот это были пустые надежды. Он такое один, один в своем роде. Но странное чувство не покидало его, может быть он не один? Может кто – то уцелел. Сбежал, прячется так же как он. Но все факты говорили обратное. Он один. Совсем один. Он прекрасно помнит горячие поцелуи любимой, ее ангельское лицо, такое невинное лицо монстра. Вампир. Но это не спугнуло парня, любовь, она перекрыла все остальные чувства. Начиная уничтожать его еще тогда. И вот вся его любовь, исчезла в пламени. Он вернулся, вернулся домой с войны, к любимой, что обещала обратить его. А застал пепелище. Дома нет. Кэтрин тоже. Лишь ее кулон он нашел в пепле. Его посчитали поджигателем, повесели. Несмотря на то, как отец и брат его, говорили, что он не мог этого сделать. Не мог. И некто не знал, что в его крови была ее кровь. Что связаны они были так. Он стал вампиром. Но теперь мысль о вечности угнетала его. Вечность без нее. Это не вариант. Но он жил, дальше тая надежду. Но его терпению пришел конец. Он перестал скрываться. Сейчас, стоя на мосту. Он прекрасно знал, что этот убийца не заставит себя ждать. Он придет, еще немного и придет. И мучениям придет конец. Позади Деймона послышался шорох. Но он не отреагировал, даже не пошевелился, лишь поднял взгляд на горизонт. Первые лучи солнца начинали касаться его лица. Солнце медленно, лениво поднималось из -за горизонта. Небо, оно стало прекрасным. Облака были пушистыми, словно вата, с еле заметны красным оттенком. Оттенком крови. Тут же облака зашевелились, словно превращаясь во что – то. Деймон готов был поклясться, что он видел лицо любимой. Лицо брата, отца. Слезы начали падать с его глаз, прокладывая мокрую дорожку до подбородка. Но шорох сзади немного отрезвил его мысли. – Позволь встретить последний рассвет. – С мольбой в голосе произнес Сальваторе, и поднял взгляд в небо, вновь глаза любимой. И голос, ее голос, как пение птиц. Она зовет, она ждет его, она его ждала. Острая боль, где – то слева, резкая и пронзительная. Последний вздох. Деймон начал терять равновесие. Но единственное что он хотел, это не закрывать глаза. Только не это, он не хочет погружаться в темноту не хочет. Резкий толчок в спину, мгновение и он летит в низ, с моста. В неизбежность. Его плащ, словно крылья, развиваются по ветру, словно еще чуть-чуть и он взлетит. Туда, где его ждут. И так и будет. Он летит спиной вниз, не желая видеть своего приземления. Последний раз, взглянув в лицо убийцы, он прости его. Странно, но простил. Улыбка, обреченная, но счастливая улыбка, застывает на его лице. Он касается воды, и погружается в темноту, не закрывая глаз. Его последний рассвет, провожает его. И вскоре исчезает. – Мы ждали тебя, Деймон. Мы ждали.