Да, я оказался охотником

Мак. Без сокращений – Македонский. Странная личность, интересная. Он не вызывает у меня таких эмоций, как Сфинкс. Или же Слепой. У меня к нему совсем другие чувства. И, вообще, он мне всегда напоминал на Фокусника. Жутко напоминал. Только он не заставляет исчезать даму пик или бубнового вальта. Он прятал бесконечные лабиринты в своих рукавах, заменяя их лужайкой. Накрывал цилиндром преследователя - оп - и он исчез. Настоящий фокусник. Пару слов вместо заклинаний, и острая боль больше не мучает мой позвоночник. Волшебство. Меня всегда интересовал он, но в комнате не принято говорить о нем. Да и ему неприятно говорить – в этом его заменяет Шакал. Я не знал, кто он. Но теперь знаю. Потряс фокусник своими руками, выпали на холодный пол Клетки. И именно теперь я понимаю значение своей клички. Почему меня назвали им. Охотником. Чувствую, что эти озорные игры, дурачество про средневековье с местными менестрелями – это лишь прикрытие с кудряшками. На самом деле суть моей любимой игры – это загнать жертву в угол и вцепиться в неё зубами. Правильно, ведь Я Волк. Ведь я умею скалить зубы. Запугивать своих жертв, заставлять их плакать. Я же умею рычать так, что их лёгкие невольно прижимаются к сердцу, сдавливая его. Я умею делать так, что их хребет становился частью газет*. До чего приятно «есть» людей. Не то, что котлеты в столовой. Кусок фарша не испугается твоего оскала, не забьётся в угол и судорожно не задышит. С тобой отбивная не сравниться, Мак. Ни мясная, ни морковная. Твоё спокойное лицо кривиться, показывая складки. Ты боишься, ты не хочешь верить, что доверил тайну не тому. Не попал - промазал. Я это умею, Мак. Меня этому учил Слепой. Только он в ответ ударил, усмехнувшись. А ты не ударишь, верно? Верно, ангелы не дерутся. Ты плачешь? Правильно, ведь я вышел на охоту.