А ты ль средь них?

И вот осенний серый день, За ним зимы, весны и лета. И морды разные вокруг Без тени радости, одинакового цвета. А ты ль средь них? И вот день яркий, золотистый, Грохочет гром и сыплет снег, И время всё смешалось: И сутки словно век, И ты забыл, где верх, где низ, Где север и где юг, Да и ведь всё равно. Но тут. К тебе подходит морда, Произносит: "Ты или псих, иль под дурманом?" Отвечай быстрее сам, Но в случае любом Мы стену твоим ударим лбом, И вашу яркую заразность Превратим в свою нормальность. Ведь мы те, кто гордо строит это век, Кто достоин звания "Настоящий человек". Мы те, кто в войнах победили, Пусть врагами те же люди были. Мы те, кто болью своих рук, Вогнали себя же в рабский круг, Построив золотую клетку И посадив себя туда. Ты - всем нашим правилам помеха, Дикий наш ты ставишь под вопрос устой, Что существует куда больше века, И приведший род людской, Как видишь к цвету! Удар о стену. Белый потолок. Палата. Казалось: "И вот осенний серый день..." А нет. Лоботомия.