Комната.

В твоей комнате кто-то есть. В твоей ебучей комнате постоянно, блять, кто-то есть и это бесит просто до усрачки, потому что ты хочешь курить или сдохнуть. Сдохнуть, наверное, все-таки больше. Но нет. Потому что на твоем диване сидит какая-то блядь. У тебя вместо крови какая-то черная дрянь и нет мозга. У тебя на каждую фразу ответ «ой, блять, серьезно?», потому что они говорят только о том, что ты «какой-то странный». Ой, блять, серьезно? Ты не выходишь курить на кухню, потому что там тоже сидит какая-то блядь, но блядь в твоей комнате начинает театрально кашлять и задыхаться, как только ты делаешь первую затяжку. Но не уходит. Раз в минуту ты мечтаешь взять топор и разрубить ее на части, но у тебя нет топора и не хватит смелости, так что ты просто сидишь и молчишь, как ебучий даун. А потом она начинает говорить. И ты закрываешь «word», потому что хочется биться головой о стену и сдохнуть. Сдохнуть, наверное, все-таки больше.