Чай с мятой

- Почему с мятой? - этот вопрос просто слетел с моего языка, не спрашивая разрешения. На самом деле, не очень-то и хотелось начинать разговор и портить спокойную, умиротворенную и молчаливую атмосферу, воцарившуюся на кухне, но мне стало слишком любопытно. - Не знаю, - ты лишь пожимаешь плечами, мягко и так привычно улыбаясь. – Наверное, потому что чай с мятой напоминает мне о прабабушке, - передо мной в эту же секунду появляется чашка с вышеназванным напитком. - Я очень любила его в детстве, и она часто мне его заваривала. А потом... заваривать мне его стало некому, и я стала делать такой чай сама. Хотя, конечно, не так, как получалось у бабули. Так умела только она. - Ты любила ее? - я делаю глоток: чай просто восхитителен. Как и всегда, впрочем. - Свою прабабушку. Ты всегда говоришь о ней с таким придыханием. - Конечно же любила, - ты опускаешься за стол напротив меня и тихонько дуешь на чай в твоей чашке. - Она была очень важным человеком в моей жизни. Говорят, я на нее очень похожа. Не говорю уж о том, что назвали меня в честь нее. Все-таки имя - судьба. - Поль, а как ты тогда справилась? Как справилась с болью потери? - А я и не справилась. Боль никуда не ушла. Лишь притупилась. Но полностью, как мне кажется, такие раны не затягиваются никогда, - ты внезапно поднимаешь на меня взгляд и накрываешь своей ладонью мою руку, безвольно лежащую на столе. - Но вот сейчас, спустя столько лет, мне гораздо лучше, чем было после ее похорон. И тебе станет лучше. Может не через день или неделю. Может даже не через год или два. Но лучше станет! Обязательно станет, я это могу тебе пообещать. На минуту в помещении становится очень тихо. А потом я осмеливаюсь на еще один вопрос: - Почему тебе не все равно? Тебе никогда не бывает все равно. - Потому что вокруг меня всегда было очень, я бы даже сказала, слишком много черствых людей. И я не хотела стать похожей на них, - ты снова улыбаешься уголком губ и киваешь на мою чашку. - Допивай и ложись спать! Сегодня был слишком длинный день.