Часть 1
11 ноября 2014 г. в 17:21
Я сижу на балконе. Курю. Балкон тринадцатого этажа старого громоздкого здания, ещё советской закалки. Холодно как и подобает ночью, а я в распахнутой и серой толстовке, мне дела нет до плебейской проблемы "закутаться": мысли плывут в тёмно-синем воздухе, вращаясь и подступая к звездам и лишь изредка возвращаются к недокуренной сигарете. К слову, курить я не умею, или раньше не умел. Пепел стряхивается неаккуратно, попадая частично на одежду; делать кольца из дыма совсем не получается. Дело не в этом. Затягиваясь в очередной раз, пропускаю в легкие дым, который там осядет и совсем осушит горло. Прокашляюсь, поправлю ворот куртки, как будто от этого прибавится тепла, снова отправлюсь в полет мыслей.
Если объективно: чего я достиг в данной жизни? Для чего я живу, и является ли эта жизнь моей? Что я точно знаю - тело не моё. Как бы то ни было, это кусок плоти, оторванный от женщины для создания схожего манекена. Тело не может принадлежать душе, как сосуд не может принадлежать воде в нём. Так и, наоборот, я не могу принадлежать этому телу. Так чья же эта жизнь? Еда, сон, прихоти, - всё для тела. А в жизни все мы стремимся только к смерти. Эти вопросы слишком настоящие для ненастоящего меня. И что с первым вопросом...
Делаю ещё одну затяжку, и понимаю - жизнь сигареты закончилась. Этот странный факт вернул меня на балкон. Я приземлился медленно, со страхом и едва незаметным негодованием. Была ли жизнь, а может... Уже потухший окурок ничего не мог сказать, сколько бы его не теребил. Тело перестало ощущать холод. Подумать только, ощущать, а не просто не замечать как в последние двадцать минут.
Мне стало скучно. Мой цикл в этой плоскости прерван, пора переходить в другой. Медленно встал, отряхнулся и по проснувшемуся детскому любопытству провел по облупленной штукатурке. Она с тихими проклятиями осыпалась. Я посмотрел на плитку пола, где я сидел, на осевшую белую пыль, и не придумал ничего лучше, чем покинуть безнадежное место. Железная дверь долго роптала на моё безрассудство вслед.