5275 день.

      Герда из забытой Богом страны, ты это видишь. А завтра уже будет май, но ты-то конечно делаешь вид усиленный вид, что нет для тебя никаких на хрен дней и календарей. Усиленно отводишь глаза каждое утро от даты на тех магических часах на площади, которые какая-то ледяная баба подарила нашему городу. Отворачиваешься, а на лице написано во весь 72 шрифт, что все, конец. Вот сегодня пошел пять тысяч двести семьдесят пятый день, как нет этого мальчика с именем на Ка. То ли Кай, то ли Кевин.       Завтра уже будет май, детка, уже все- пора тебе сказать «да» на мое сотое унижение, потому что иначе ты окончательно прослывешь шлюхой- семь лет живешь с мужчиной, как никак, без кольца на пальце. Полно тебе, его уже четырнадцать лет нет, не вернется любовь твоя. И не слушай эту дикарку, не бывает королев снежных. Просто начинай мириться с тем, что не любит он тебя, не нужна ты ему.       Завтра, Герда, май будет- все, ты снимай уже свои меха, вылезай из кокона, глупая гусеница- в шкурах мертвых зайчат от боли не скроешься. Ну, хочешь, я повешу на твою шею брильянт черт знает какой? Я даже могу увезти тебя от сюда. Хоть замок на севере тебе построю из городского бюджета и прощу всех молодых любовников, да что угодно. Хватит вот этих вот «красивые девочки не едят», кукла.       Завтра будет май. Ну и что, что не поехала, не помчалась спасать, а осталась от большого несчастья ты, девочка-потеряшка? Уж если он твой принц, то слабак какой-то, они сами себя и в придачу еще пару бедных сельских девок спасают. А этот ни туды, ни сюды, и… постой, что это? Он тебе написал? Просит шарфик связать, Герда?       Завтра будет май, подруга. Давай, сходи в дом престарелых к своей чокнутой бабке и в гости к местной королевской чете- я же знаю, тебя это отвлекает. И, молю, не слушай ты старуху и ее сказки о том, что на самом деле должно было бы с вами быть, хорошая моя, ее как будто тролли лесные по голове зеркалом стукнули. Ладно, ты делай что хочешь, только не надо мне этой ужасной, мерзкой и тошнотворной боли в глазах. Четырнадцать лет- не шутки, Герда, меньше половины твоей жизни.       Завтра будет май, и ты хоть с этим-то должна согласиться. Возможно, растопит лето даже ту женщину, которую по ночам любит твой суженый. Она ведь снежная ведь, да? А тебя, Герда, я на Багамы увезу, на Мальдивы, в виллу из зеленых пачек купюр и буду активно убеждать тебя в том, что смерть не предупредит твоего почти что мужа перед приходом к тебе, так что завязывай с мучениями душевными, они нутро выедают, а без него не проживешь долго.       Май завтра будет, только ты сквозь свою водяную толщу ненужных эмоций, страхов и стыда, в которой тонешь, ничего почувствовать не можешь. Это же хрень заразная, там только либо страдания, либо ты, уж мне-то виднее, я в квадрате все ощущаю. Герда, ты будь ко мне добра- я-то заслуживаю меньше всего твои натужные жалобы на стрессы и решения вопросов.       Завтра уже будет май. И попробуй хоть один день (где-то далеко это даже праздник, день взятия Бастилии где-то, плясать шанс судьба дает) побыть солнцем. Ты просто с нами будь, Герда, забудь ты Кая.       Завтра уже будет май, и ты опять становись роботом, слушая божий ритмичный смех.       Весна завтра кончится, весна, ты можешь прекращать задыхаться.