Mon Ami

Здравствуй, Mon Ami. Знаешь, с того самого дня я решил писать тебе письма. Для себя. Тебе – для себя. Забавно, правда? Потому как, проще справляться со своими мыслями, когда их изливаешь на бумагу, окропляя её своими слезами, и тем самым, размазывая чернила. Сколько я их уже написал тебе? Не помню. Сначала было первое, затем второе, третье… Я писал, писал, думал отправить, откладывал в самый дальний ящик старого деревянного стола, после доставал их, перечитывал и рвал в клочья или сжигал. Каждый раз текст письма менялся. Вчера оно было пронизано обидой, сегодня – грустью, завтра – сожалением и болью, послезавтра – искренними пожеланиями удачи… Но я хочу, чтобы это письмо к тебе стало последним. Больше таких писем не будет. Тебе они не нужны, а мне только всё равно приносят боль. Знаешь… Я простил тебя. За всё. И отпустил. Как ты и просил. Навсегда. Живи. Радуйся каждому новому дню. Береги своих близких. Будь счастлив. Уже без меня. Я не буду больше мешать тебе, всячески напоминать о себе, не буду пытаться искать. Ты сам сделал свой выбор. Я не в праве его менять. Живи, как считаешь нужным. Я не буду тянуть тебя обратно в твою уже прошлую жизнь. Я для тебя умер, как и ты для меня. Наша дружба тоже умерла. Ничего, все когда-нибудь умрут, ничто не вечно в этом бренном мире. И наша дружба не стала приятным исключением из этого правила. Я похороню её внутри себя и поставлю ей в глубине своей души самый большой и самый красивый памятник. Надеюсь, что ты сделал действительно правильный и нужный выбор. Будь счастлив в своей новой жизни. Прости, если я что-то и когда-то делал не так. Ах, да, и ещё… Ты просил пожелать тебе удачи… Что ж, удачи. А теперь… Прощай... Навсегда…

Больше не твой Дост. 13.11.14.