Цвет

      Это был хмурый осенний день. Один из тех, когда кажется, что солнца нет, и никогда не было. Я шёл с потоком толпы. Все зябко втягивали головы в плечи и старались не вынимать руки из карманов, где ещё сохранилась капелька тепла.      И для меня это был не лучший день. Хотелось творить, но что-то было не так. Я пробовал набрасывать портреты- с бумаги на меня смотрели ненастоящие, однообразные лица, натюрморты-все предметы, казалось, такие красивые, будто были предназначены для того, чтобы на пару минут забыть о том, что такое солнце, как выглядит мир, освещённый не уличными фонарями, не тусклым светом настольной лампы, а солнцем...Таким ярким...      Тут я резко остановился. Огромное количество чёрных зонтов, серый асфальт, полинялые дома, небо, такое пустое, такое бесцветное... Цвет!Вот оно! То, что необходимо мне, моим картинам, этим людям наконец!      Вдруг я почувствовал, как кто-то дёргает меня за полу пальто. Я посмотрел вниз и увидел прелестную маленькую девочку. На вид её было около семи лет. Вьющиеся белокурые волосы, спускавшиеся из- под старенькой жёлтой шапки лежали на плечах. Она была красивой...и улыбалась..."Воплощение цвета"- подумал я, ещё раз оглядывая её и улавливая новые, незамеченные ранее мною детали: она определённо была бедна, на это указывало потёртое красное пальтишко и потрёпанные ботиночки, в которых явно не стоило выходить на улицу в такую погоду.      -Как тебя зовут?- спросила она.      -Можешь звать меня...можешь звать меня Микель Анжело-усмехнувшись ответил я.      -Микель Анжело, какие ты знаешь цвета?      -Я знаю все цвета. Я художник.      -Какие ты знаешь цвета?-повторила она- расскажи мне, я тоже хочу знать.      Не знаю почему, но первый цвет, который пришёл мне а голову был красный. Наверное вспомнились цвета радуги...      -Красный...      Нет-перебила она меня,-ты не знаешь, не знаешь красного цвета!

***

Я поднял глаза...Все серые оттенки ушли куда-то вдаль. Солнце...Оно показалось из-за серых туч, осветило всё вокруг и как бы вдохнуло жизнь в эту железно-бетонную пустыню. Чёрные зонты стали закрываться, показались разноцветные куртки и шапки. В каждой луже сверкали и искрились маленькие лучики.      -Знаешь...-хотел было продолжить я, но передо мной уже никого не было...Хотя...Я вгляделся в землю и увидел чёрную книгу. Эта была библия. Ага! Такие выдают в приютах и больницах для душевно больных. На форзаце был виден штамп:"Принадлежит воспитаннице Берского приютаЭвелине Морисер". Похоже, эта девочка выронила книгу.      Но теперь для меня ничего не имело значения. Я мчался домой , натыкаясь на прохожих и вступая в лужи. Оказавшись в мастерской я схватил кисть и принялся составлять красный цвет. Холст сиял. На нём были абсолютно все цвета, но в то же время это был красный. Тот самый,который искала девочка.

***

Прошло несколько недель. Моя первая выставка. Много людей ходят, осматривая мои картины. Больше всего собралось у картины с подписью "красный цвет". Да, идиотское название, Но по другому её не назвать. Не буду тут задерживаться. У меня есть ещё одно дело...

***

Всего через пару часов я стою перед тощей некрасивой женщиной, оглушённый, казалось, сказанными так тихо словами:"Эвелина Морисер, воспитанница моего приюта скончалась пару дней назад и похоронена на Берском кладбище

***

...Я стою над скромной белой могилкой и смотрю прямо перед собой. В похолодевшей руке всё ещё сжата её книга. Я гляжу на могилу и вижу, как из-под мраморной плиты выглядывает небольшой красный цветок, из тех, что растут там, где их никто не замечает, но без них капельку грустнее, чем обычно. В голове у меня всё ещё звучит её вопрос: "Микель Анжело, какие ты знаешь цвета?" "Я знаю красный цвет."-тихо прошептал я -"Я художник.