Этого города нет на карте...

Этого города нет на карте. В нём потеряться безумно просто. Люди здесь странные и больные. Все почему-то большого роста. Девушки здесь… Прячут взгляд за линзы. А у парней на руках кастеты. И почему-то в простые будни… Падают с неба сюда кометы! Этого города нет на свете. В нём слишком много больных ублюдков. А здесь привычно, когда вдруг дети… Режут друг друга круглые сутки. Свадеб тут нет, лишь одни поминки. На похоронах все лишь ржут натужно. Дружбы не видно, любви не видно. Да и вообще, это разве нужно?! Этого города нет в рассказах. Песен, увы, про него не пишут. Если и скажет о нём вдруг кто-то - мёртвые ведь всё равно не слышат. Здесь до сих пор почитают Ницше, а людей травят угарным газом. И в этом месте мечтам не сбыться. Лучше беги ты отсюда! Сразу! Этого города нет на карте. Только он не был с Земли вдруг стёртым. А ведь о нём позабыл сам Дьявол, но даровал его всё же Чёрту. И если ты… Здесь сумел вдруг выжить, то ты особо не обольщайся. Выпей из кубка две капли яда. Выстрели в голову. Попрощайся. Этого города нет в помине. Он просто выдумка больных мыслей. Но почему на его деревьях люди, как будто бы груши, висли?! И почему его тихий шепот бьёт в голове твоей раз за разом? Этого города нет на карте… Он весь в тебе. Весь. Навечно. Сразу. И он воняет. Он дышит смрадом. А называется он душою. И каждый раз в нём вдруг гибнут люди. Люди, обиженные тобою. Девушки здесь прячут взгляд за линзы, а у парней на руках кастеты. Ты деградируешь год от года. Падают с неба твои кометы…