Мы были детьми

Мы были детьми. Наша первая встреча, кажется, это было так давно. Ты уже тогда показался мне другим. Ты и был другим. Такой маленький и светлый, и просто прекрасный, как цветок ромашки: неприметный, один из тысячи таких же, но самый чудесный. Я люблю ромашки. Тебе нравилось, как я пел. Я никогда не делал этого на людях, но в тот раз вышло по другому. Я и подумать не мог, что тогда, из множества голосов поющих одну песню, ты слушал именно меня. Я пел не очень громко, а ты стоял слишком близко, чтобы слышать. И ты слышал. А позже, в кармане своего старого черного пальто, я нашел записку: "Ты очень красивый. И мне нравится, как ты поешь. Это чудесно" Я действительно смутился тогда. Ведь я не помнил, совершенно не помнил, кто стоял рядом со мной в этой толпе людей. Но даже не зная тебя, я уже считал, что ты не такой как все. А потом мы стали видеться чаще. Мы так же мало разговаривали, но все равно узнавали друг-друга все больше, подмечая какие-то детали в общении, жестах, мимике. И мне нравилось это. С тобой было, о чем помолчать. Время шло, мы менялись. Я перестал петь, а ты начал играть на гитаре. Друзья продолжали водить меня на встречи, а расстояние стало нашим главным врагом. Это не история и в ней нет конца и начала. Ты жил в Джерси, я в Нью-Йорке. Ты посвящал мне каверы, а я рисовал твои портреты. Ты любил меня, а я тебя. Это наша не история о том, как мы были детьми.