P.S. breathe

А я лежу на полу. Молчу. Кричу. Терзаю память. На данный момент все уместно, и даже моя остановка сердца. Я не верю, что элементарно не разучусь дышать. Жестко. Я лежу на деревянном полу. Меня продует, я знаю. Даже слезы на щеках застывают. Окна настежь открыты. Конец декабря. У меня есть подарки. А елки нет. И не будет. И тебя тоже нет. И не будет. Больше не будет. А я вспоминаю аромат твоих духов на моей одежде. Твои поцелуи в спину. Твои стихи… Сколько еще бы ты написала? Десять? Сто? Я бы согласилась прочесть несколько миллионов твоих стихов. Я знала все рифмы в твоей голове. Каждый ритм прочувствовала ударами сердца. А в лирическом герое узнавала себя. Когда я приду в сознание, я развею их все по ветру, как развеялась ты. Но пока я буду лежать на жестком деревянном полу. У меня нет сил подняться. Меня убили парой оглушительных строчек без ритма. Твое сердце уже не стучало, когда я покупала тебе подарок. Новый блокнот для твоих стихов. Он навсегда останется пустым. Холодно. Как же холодно. Так, что не выдохни, не вздохни. Ломаются судьбы, люди, стихи. Так, что хоть не живи… Мне кажется, я сплю. И мне снишься ты. Улыбаешься, обнимаешь. Родная, живая… А утром я проснусь засветло. На деревянном полу. Замертво. Почему-то еще дыша. Я — сгусток отчаяния, пустота.