Вечная тень

Его зовут Себастьян Моран. И всякий раз, когда я прихожу домой, этот ублюдок ждет меня там. Как правило, он сидит на потертом кресле, раскинув руки, задрав голову вверх, медленно стуча пальцами по тёмной обивке. Он всегда напевает одну и ту же песню. Я просыпаюсь под звуки этой мелодии и засыпаю с ними. Он ничего не говорит, молча смотрит, как я раздеваюсь, аккуратно вешаю костюм в шкаф и забираюсь под одеяло. Я тут же закрываю глаза, и мелодия становится громче. - Ты у меня на прицеле, - сказал он однажды. Лукаво усмехнувшись, тыча своим грязным пальцем мне прямо в лоб, и делая вид, что нажал на курок, отдернув руку будто бы от отдачи. - Я твой верный киллер, - нашептывает он мне, пока я чищу зубы. Иногда он заходит в мой кабинет, садится на стол, захлопывает ноутбук и жадно смотрит в мои глаза, будто пытаясь что-то понять. Я кровожадно усмехаюсь. Глаза у него почти белые, будто бы прозрачные. Мои - чернее ночи. Иногда мне снятся сны с моим киллером. Очень грязные сны. Я сжимаю простыни, кусаю края подушки, сдерживая крик. Просыпаюсь я в холодном поту и тут же слышу, как кто-то насвистывает привычную мелодию. Он спит хоть когда-нибудь? Каким-то образом, он знает, когда нужен мне и всегда оказывается рядом. Он почти ничего не говорит, почти ко мне не прикасается. Я привык к общению на его языке жестов и взглядов. Я никогда не спрашиваю, почему он делает всё это, почему всегда рядом, почему помогает, почему безмолвен, почему сидит у моей постели, напевая эту песню. Однажды, после очередного грязного сна, я проснулся и увидел перед собой два сияющих белых глаза. Я привык получать то, что хочу. Но не в этот раз. Я хотел его, но не смел шевельнутся под эти жутким взглядом. Вам мой взгляд кажется устрашающим? Вы не видели взгляда Себастьяна Морана. Он умел напугать даже меня. - Я твоя вечная тень, - шептал он, следуя за мной по пустым коридорам. - Не смей никому обо мне рассказывать, - прошипел он однажды, приперев меня к стенке. Он был так близко, его губы касались моей шеи. Почти касались. Я их одновременно и чувствовал, и нет. И не мог ни о чем думать. Люди – марионетки в моих руках. Я – марионетка в руках Себастьяна Морана. - Я вижу тебя насквозь, - напевал он, стоило мне чуть дольше задержаться взглядом на его ширинке. Он врывался в ванную, садился на чугунный край, водил руками по воде, опускал в нее кончики пальцев, заставляя меня содрогаться всякий раз. - Нам нет смысла разговаривать, потому что я слышу каждую твою мысль, - сказал он однажды, когда я расставлял маленькие фигурки на объемном макете Лондона. - Я хочу слышать твои, - сказал я. Однажды я очнулся в незнакомом месте, мои руки горели красным. Это была чужая кровь. Передо мной лежал мертвец. Я рассеянно огляделся, хватая ртом воздух. Я не переношу вида крови. Смешно, да? Оглянувшись, я увидел его. Он взял мое лицо в свои руки и посмотрел в глаза, велел успокоиться и ровно дышать. Я схватился за его локти, измазав кровью. - Кто это? – Спросил я, стараясь сосредоточится на его взгляде. - Он плохо о тебе отзывался, он мешал нашим делам, он получил по заслугам, - холодно говорил Себастьян. - Я не мог его убить, я… - сдерживаться становилось все труднее. - Это сделал я, - ответил он, прижимаясь к моей щеке. - Но почему кровь на моих руках? - Потому что я – это ты, - в голосе была слышна ухмылка.