Ритуал

Древний, как сам мир, ритуал. Светлый храм имени давно забытого бога – забытого, но не исчезнувшего. Лианы дикого винограда прирученной змеёй обвивают полуразрушенные каменные колонны – цепко, но бережно. А сквозь пустые глазницы высоких окон летит песня ветра. Дети степи, дети леса, помните ли вы, как это слышали когда-то? Шелест листьев, сухой степной травы, крик одинокой птицы, журчание молодой реки? Забыли. Забыли, растворились по ту сторону тьмы. Говорите, это люди вас убили? Не смешите еще живых богов – вы сами убили себя, а те, кого вы так презирали, убрали последнюю гниль ваших гордых народов с лица земли. Кого вы оберегали? Лишь свою грязную власть и чистую кровь. И не надо говорить, что это политика сильных, потому что вы были слабы. Не стоит твердить, что вас погубило предательство – это сделала ваша гордость. Даже ваши забытые, но живые боги отвернулись от вас, не желая благоволить безумцам – вы стали хуже тьмы. А ведь были светлорожденные. Теперь же смотрите и оплакивайте ваш потерянный мир – то, что людям никогда не будет дано увидеть. Ваш мир все еще жив – но нет больше тех, кто бы его слышал. Но иногда еще рождаются те, кто его чувствуют. Смотрите те же, мёртвые, не стыдитесь, загляните сквозь стены полуразрушенного храма – человеческое дитя плачет по вам. Заткните же хоть на мгновенье вашу неуемную гордость, что мешает вам увидеть суть. Духам вроде вас должно быть привычным видеть основу живой души – но вы всё еще цепляетесь за оболочку. Глаза цвета молодой степной травы сухи, даже не смотря на боль от лопающихся сосудов. "Кто говорил, что перерождение даётся легко?" – мягко бы поинтересовался бы у вас человек, если бы вы заметили его внутреннее напряжение. Непослушная прядь тихой кошкой сползает вниз, прикрывая собой слабозаметную вену у виска. Гордитесь, дочери и сыны леса – человек унаследовал вашу кровь. Но оставьте же наконец его оболочку и присмотритесь к душе. Видите, как она стонет, не позволяя потоку слёз вырваться наружу? И эта душа – ваш последний шанс на возрождение. Люди тоже близки к тому, чтобы повторить ваш путь – других таких больше не будет. Рука человека тянется к полуразрушенной купели, вычерчивая знаки Мары на пыли. И даже дрожь берёт, когда осознаешь, насколько же они похожи на те, что писали дети земли. "Ирьяш тэ леш" – шепчут губы слова вашей молитвы, передавая мольбу богам о защите и покровительстве. Потому что долг велик и некуда отступать. Слишком велика была та цена, которую человеку пришлось бы вначале заплатить. Мёртвые, когда вы в последний раз видели, как нежелание оставлять близких заставляло отказываться от великой власти над всем живым? Никогда? А для ничтожного человека это оказалось слишком высокой ценой. Так кто же из вас более разумен – вы или он? Осколки прошлого разбитым зазеркальем расстилаются перед наследником ваших сил. Многочисленные смерти и бесчисленные ошибки – всё это позади. Но самое важное лишь будет. "Готов ли ты?" – спрашивает ваш давно забытый бог. Каменные стены храма осыпаются мириадами песчинок пред ногами избранного. Красный, лиловый, синий – кто сказал, что у песка лишь один цвет? У песка времени слишком много цветов, однако их все может понять лишь тот, кто сам стал подобен времени. "Даже если и не готов, что бы это изменило?" – беззвучно шепчут губы человека. И не ищите здесь столь редкого смирения – тут можно найти лишь еще более редкое понимание того, что должно быть сделано любой ценой. Тот, кто видел прошлое и видит будущее – не пленник судьбы, а её помощник и верный советник. Никто более не способен принимать подобные решения. …Ликуйте, мёртвые, ибо человек сделал то, что не сделал бы ни один из вас. Возвращайтесь в мир, куда вам путь был ранее закрыт и не повторяйте же впредь подобных ошибок – в следующий раз этот человек может и не согласиться помочь.