Книги.

А вам нравится запах книг? Книги в библиотеках, особенно старенькие, пахнут как-то тепло. Только вдыхаешь этот запах, сразу же чувствуешь, как по телу пробегает родное чувство ностальгии, воспоминания о прошлом. Ты как бы слышишь, как книга рассказывает тебе о том, сколько людей ее читали, как долго она скучала по теплу человеческих пальцев. Чувствуешь, что ей одиноко, но она не унывает. Книга знает, что она еще нужна. Хотя бы тому, кто держит сейчас ее в руках и придирчиво осматривает обложку, оценивает название, вертит ее в руках, сомневаясь. Книга знает, что даже если человек сейчас вернет ее на полку, он все равно будет возвращаться к мысли о ней и, в конце концов, прочтет ее. Пусть не сейчас, но потом, когда-нибудь… Она чувствует это, надеется и ждет. Новая книга пахнет совсем по-другому. От нее тянет свежестью и чем-то прохладным – будущим. Книга манит тебя этой свежестью, новизной. Она еще новая, поэтому совсем не умеет ждать. Ей не терпится почувствовать прикосновение пальцев, не терпится пустить тебя в мир волшебства, ей не терпится показать себя во всей красе. Не терпится. Наивная… Она ведь даже не подозревает, что ее могут вернуть на полку, отложить на "потом", забыть… Она еще не успела почувствовать горечь и обиду, которую почувствовали «старенькие». Она не надеется, не ждет. Она просто жаждет своего «первого раза», не обученная на горьком опыте. Я люблю нюхать книги. Нет, не так. Мне нравится чувствовать их аромат, в котором таятся их мысли и желания. Мне нравится заглядывать в самые потаенные их уголки. Мне нравится осознавать, что это очень глупо с моей стороны, но, тем не менее, продолжать улавливать их запах. У каждой книги он свой, как у каждого человека своя судьба. Даже если взять две абсолютно одинаковые, я смогу их различить по едва уловимому аромату. Это странно, я это знаю. Но мне нравится. Нравится чувствовать эту свою безумность. Нравится понимать, что все на свете разные. Нравится вдыхать оригинальный аромат. Нравится чувствовать его каждой клеточкой тела. Нравится осознавать все это. Нравится. Нравится. Нравится! Мне просто нравится. Я не могу это остановить, потому что мне нравится... И вот я снова сворачиваю в городскую библиотеку, прохожу между рядами с книгами, слегка поглаживая их корешки. Достаю одну-единственную, раскрываю ее наугад и вдыхаю этот запах. Боже, какой же он приятный. Пахнет немного мужским одеколоном. Обложка еще теплая. Кто-то брал ее в руки, но отложил на "потом". Я осматриваюсь вокруг - он не мог уйти далеко. В небольшой щели между полками с книгами вижу лицо парня. Но не это меня интересует. Он тоже вдыхает этот теплый запах прошлого. Ему тоже нравится...