Небо любит капучино

Он думал, что поступает правильно. Он думал, что это именно то, что ему было необходимо. Он думал, что сможет. Сможет закрывать глаза и не видеть ее глаз. Сможет избавиться от мерещившихся запахов кофе и шоколада. Сможет быть с другой хотя бы одну ночь. Но он не смог. Ему казалось, что он утыкается носом в плечо Неба, касается ее мягких волос на затылке, чувствует ее поцелуи на своей шее и взмахи ее ресниц. Он открывал глаза, и тогда все, что казалось таким реальным, исчезало, а на его лице отражались мука и разочарование. Он видел перед собой чужое лицо. Он слышал вопрос, который эта девушка так хотела задать, но не задавала. Нет, ничего не случилось, я в порядке. Он слышал свой ответ. Он удивлялся дрожи в своем голосе. Он случайно опрокинул чашку с остывшим чаем. Я же сказал, что все в порядке. Звук стекла, разбившегося о кафель, не был похож на тот, к которому он привык. Осколки на полу не были похожи на те, которые ему приходилось видеть на полу их с Небом кухни во время ссор и споров. Ее голос, уверявший, что не произошло ничего страшного, не был похож на тот, в который он был влюблен. Ее губы, припадавшие к его плечу, не напоминали губы Неба в ночи примирения. Я должен уйти, прости. Она не понимала. Она продолжала что-то говорить про разбитую чашку на полу ее кухни. Мне нужно уйти. Может, каждому из нас просто необходимо, чтобы кто-то собрал все осколки наших разбитых душ и сердец воедино? Может, нам нужен кто-то, кто знает, как это сделать? Может, ему нужна Скай? Нет, я не останусь сегодня на ночь. И завтра тоже. Ничего не будет. Я ошибся. Она не понимала. Она хватала его за руку, как будто убеждая, что все, что ему нужно в эту ночь – это она. Мне правда пора, извини, что беспокоил. Нет, я не перезвоню. Он знал, что ему лучше поторопиться, но еще он знал, что должен подобрать слова, с которыми обратится к Небу. Он знал, что на этот раз слова не будут всего лишь словами. Он называл ее по имени в своих мыслях. Она почти что добилась своего. Но он не был уверен, добьется ли он того, чего так сильно хотел. Он потерял надежду услышать ее любовь. Он потерял надежду почувствовать ее любовь когда-нибудь снова. Он знал, что его ошибка непростительна. Он понимал, что влюблен в ее недостатки. Он осознал, что влюблен в ее любовь к собственной грусти. Он влюблен в их прогулки по вечерам, в цветы на ее столике и в ее душе, в ее чтения Шекспира наизусть, в ее бесконечные просьбы назвать ее по имени, в их споры, в их крики, в их ночи... Он мог бы понять это раньше. Почему иногда приходится бросаться в крайности, чтобы оценить что-либо по достоинству? Почему ничто не имеет цены, пока мы не рискуем навечно с этим расстаться? Тысячи вопросов, миллион упреков, копна мыслей и разбитое сердце. Это все, что остается от прежней жизни и от прежних людей. Это все, и это ничто.