Холод

Мне никогда не хотелось встречать эту зиму вот так. Я сижу на кресле и смотрю в окно. Там, на улице, падает снег. Каждая упавшая снежинка напоминает мне мои «провалы»: как я потерял друга, которому слепо верил, не замечая, как он использует меня; как узнал, что девушка, которую я люблю, на самом деле, пока встречается со мной, лижется со всеми подряд, кто угостит ее спиртным; как умерла моя собака. Я сижу один с кружкой кофе в руках. Его тепло согревает мои окоченевшие пальцы. Причина не в низкой температуры комнаты, которую я снимаю, здесь даже тепло, а в том, что я остался совсем один. У таких людей всегда ледяные пальцы, будь то лето, будь то зима. Я сижу в плохо освещенном уголке, чтоб подчеркнуть мое одиночество. Рядом со мной маленький круглый столик, на котором стоят часы, а возле них лежит сосновая веточка. Мне ее подарили, когда я только поступил в вуз этого города. Сказали, что здесь все изменится. А нифига. Я стал еще более одинок, чем был раньше. У меня была собака, были и знакомые. Мне холодно.