Новый уровень

Ходят слухи, что Pistols и Clash ненавидят друг друга. Бред. Хотя, Джо меня точно недолюбливает. Да так сильно, что не может удержаться от звонков по ночам. – Ты маленькая дрянь, Джонни, – усмехается он мне в телефонную трубку. Вот так вот. При каждом звонке он мне об этом напоминает, а то, не дай бог, забуду. Это что-то вроде приветствия. – И что в тебе все находят? Ты же тот ещё засранец, – Джо смеётся. Я прикуриваю сигарету и оттаскиваю телефонный аппарат к окну, благо длины шнура хватает, устраиваюсь на подоконнике. Теперь я готов к долгому разговору. – Зато ты у нас всё ещё самый «правильный» панк, – я выдыхаю дым и смотрю, как он просачивается в щёлку приоткрытой створки окна, – в отличие от мерзкого меня, скатившегося в постпанк и даб, – позволяю себе немного ехидства. Я почти физически чувствую, что он улыбается. Не потому, что мы так близки или ещё что-то столь же идиотское. Просто он так умеет делать. Слышу автомобильный гудок и невнятный шум – наверное, Страммер звонит из телефонной будки. Иногда мне кажется, что он вообще дома не появляется, чёртов бродяга. – Сегодня в интервью нас в очередной раз сравнили с Pistols. Пташка хотела знать, кто из нас играет «настоящий панк». Ты бы знал, как меня это достало! Если бы не твоя грёбаная группа, у меня было бы намного меньше проблем. – Если бы не моя грёбаная группа, ты бы до сих пор играл рок-н-ролл по пабам, – возражаю спокойно. – Тут ты прав, – у него, кажется, хорошее настроение. – И вообще, Pistols распались полтора года назад, Джо. Все карты в твоих руках. – Если бы всё было так просто, – я представляю, как он стоит в грязной телефонной будке, облокотившись плечом о стенку, в одной руке сжимает трубку, а другой обдирает листовки со стёкол, задумчиво пробегая глазами по строкам объявлений. Улыбается, конечно, улыбается. – Кажется, что из-за того, что группа развалилась, вы стали ещё популярнее. – Ну да, у человечества всегда было не в порядке с головой, – усмехаюсь в ответ. И не то, чтобы мы такие уж хорошие друзья. Мы редко видимся. Но как-то так уже давно сложилось, что когда Джо хочет кому-то позвонить, он звонит мне. Всегда ночами. Сначала я ругался, когда он сдёргивал меня с постели. Но, как выяснилось, бесполезно. Он говорил: «да, прости», и перезванивал снова через пару часов. Так что я перестал с этим бороться. А потом и привык. Когда Sex Pistols распались, он спросил: «Мне не звонить больше?». Но мне не хотелось рвать все ниточки, и я, конечно, ответил: «звони». И он звонит. Иногда часто, по несколько раз в неделю. Иногда пропадает на месяц или два. Но потом опять звонит, как ни в чём не бывало. Порой у него хорошее настроение, как сегодня, а в какие-то ночи он ненавидит весь мир, включая меня. Тогда мы можем несколько часов кряду ругаться, пока я не пойму, в чём проблема – ведь прямо он этого никогда не расскажет. Я долго удивлялся, как так вышло, что проблемы The Clash стали моими проблемами, но вскоре перестал принимать это близко к сердцу и стал просто высказывать своё мнение по волнующим его вопросам. Не советовал, просто размышлял вслух, ведь Джо старше, было бы смешно, если бы я стал с умным видом давать ему советы, когда мне только двадцать с небольшим и я не могу справиться даже со своей жизнью. Да он бы меня и слушать не стал. Мне кажется, что о жизни Джо и его группы я знаю больше, чем кто бы то ни было. Мы не самые лучшие друзья по жизни, так, коллеги-приятели. Но если Страммер долго не звонит, я начинаю… беспокоиться, что ли. За окном едва начало светать, когда Джо послал меня на хуй и положил трубку. Я зевнул и отправился в постель.

***

Когда в ночи раздался звонок, я оторвался от просмотра отборного фуфла по телеку и пошёл к телефону. Ночные звонки Страммера давно уже не вызывали даже лёгкого раздражения, да и звонил он в прошлый раз почти месяц назад, так что я даже обрадовался ему – как способу скоротать скучную ночь. Но когда я поднял трубку, на той стороне провода никого не было. Я недоумённо поглядел на аппарат – звонок раздался снова. «Дверь, придурок», – подумал я и, матерясь, пошёл смотреть, кого принесло среди ночи. Лучше бы, чтобы это был Сид – его можно за пивом послать… – Джонни, маленький ублюдок! Только этого ещё не хватало. – Какого чёрта, Джо? – он стоял передо мной, счастливо улыбаясь и потрясая упаковкой пива. Я не видел его хренову тучу времени – вместо зализанных по бокам волос – выбритые виски. – Прости, приятель, но до твоего дома было ближе, чем до ближайшей телефонной будки. Я раздумывал не меньше минуты, но всё же впустил его в дом. – Чёрт с тобой. Это, блять, новый уровень наших отношений.