Хотя бы так...

Дрожащие руки неумело вскрывают бутылку абсента в темноте кабинета. Пробка летит к черту... Стакан не нужен. Не сегодня. Этой ночью - прямо из горла. Восьмидесятиградусная жидкость раскалёнными иглами впивается в пищевод. Организм не принимает спирта - еще немного и его вывернет наизнанку. Снова... Но он лишь сильнее запрокидывает голову назад и вновь подносит горлышко к губам. Давится и кашляет, но продолжает глотать - абсент стекает по подбородку в ворот рубашки. Холодно... Как же ему холодно... А внутри пожар... Все горит... Ну и пусть! Он именно этого жаждет - выжечь, уничтожить этот холод и ледяную пустоту где-то там, в районе сердца. Еще глоток, и он задыхается - жидкий огонь вгрызается в легкие, режет желудок, раздирает горло... Еще! Он буквально опрокидывает бутылку на себя. Спирт попадает в глаза, вызывая адскую боль. И он кричит, но почему-то беззвучно - из открытого рта не слетает ни звука. Пустая бутылка со всей силы врезается в стену. Бьется где-то совсем рядом. Где - не разберешь. Итальянские ночи темны. А свет ему сейчас ни к чему - его яркое сияние ненавистно... Проходят минуты, и боль в обожженных глазах притупляется. Но возвращаются холод и пустота. Они разрывают его изнутри, словно пытаясь выбраться наружу. Нестерпимо... Он рвет на груди рубашку, раздирая ногтями кожу. Как? Как избавиться? Как вырвать эти неестественные чувства? Вновь беззвучный крик, и тело заваливается в бок, на пол. В осколках стекла его то выгибает дугой, то корежит так, будто ломаются кости. Острое стекло впивается в спину, плечи, руки, и по полу растекается темная жидкость, смешиваясь с остатками алкоголя. Вот так... Он замирает на боку, уставившись невидящим взглядом в ночь за проемами окон. Из порезов сочится кровь, и он погружается в это ощущение. С каждой новой соленой каплей вытекает наружу этот страшный мертвый холод, оставляя только пустоту. Хотя бы так... Тяжелые веки прикрывают усталые глаза. Хотя бы так...