Похитительница душ

Он бежал по улице. У него то и дело падала шляпа, подкашивались ноги, впереди была лишь темнота. Но он бежал. Он бежал от себя. Бежал от своих мыслей. Ему давно не было так страшно. В голове все перемешалось. Ему просто хотелось бежать. Бежать, и не думать ни о чем. И все таки, одна мысль не давала покоя. В голове четко звучало: "Ничтожество... Ты просто ничто!" Он остановился. Сердце бешено стучало, он тяжело дышал. Он не мог от нее убежать. Оперся руками на колени. Стоит. Думает. В голове звучали все те же слова. Он больше так не может. Он устал. Устал от всего. Он хотел добра всем и каждому, но ничего не мог сделать. Его жизнь потеряла смысл. Стоит ли жить, если нету смысла? У него не было цели.У него вообще ничего не было. Он не знал, что делать. Он хотел дальше бежать, но не мог. Он хотел исчезнуть. Но, как бы не орали на него отец и мать, сколько бы не говорили, что от него одни проблемы, они любили его. Исчезнуть - значит сделать им больно. Он не хотел боли. Он хотел добра. А ему отвечали злом. Всю его жизнь он был один. У него вроде бы есть друзья, но у этих самых друзей все равно есть кто то ближе, роднее него. Он никогда не жалел себя. По впалым скулам медленно текли слезы, и огромными каплями падали на грязные от долгого бега ботинки. Ему было жаль себя. Он ничтожество. Внутри чувствовалась боль от которой хотелось кричать на весь мир. Кричать, как он всех ненавидит. Как он устал от всего. Но он не станет кричать, ведь, крик - признак слабости. Он - сильный. Он вытер слезы левой рукой. Глаза стали видеть четче. Его взгляд остановился на шляпе, лежащей на асфальте. Бедная шляпа. Она выглядела на столько же несчастной, как и ее владелец. Поднял шляпу, отряхнул от грязи, выпрямился, и надел ее. Томас Уолш, так зовут этого парня. Одет в серое пальто, узкие серые штаны и вишневые ботинки, о которых я упоминал раньше. На каштановых кудрях очень даже не плохо сидела серая шляпа. Глаза были темно-синими.