Я не любил его.

Я не любил его. Мне просто нравилось смотреть, как в ореховых глазах отражается солнце даже в холодный пасмурный день. Нравилось то тепло, которое разливалось по телу, когда мы пересекались взглядами. Те непередаваемые чувства, которые дарили мне его глаза. Я не любил. Просто Фрэнк вдохновлял меня на многие недостижимые до того вещи - бег по утрам, похудение на несколько килограммов, написание прекрасных картин и песен, создание группы. Он был моей личной музой, предметом для восхищения и подражания. Музой, а не любовью. Я не любил Фрэнка. Мне просто нравилось дурачится с ним, изображая влюблённую парочку. Фрэнки был не против, кажется, его и самого смешила реакция окружающих на наши "отношения". Мы держались за руки, обнимались и прилюдно говорили друг другу пошлости. Нам нравилось это. Нет, я не любил его. Даже, когда "отношения" переросли в нечто большее, в отношения без кавычек, я не любил Фрэнка. Мне просто нравилось целовать парня, чувствуя вишнёвый вкус его мягких губ. Запускать пальцы в каштановые волосы, слегка оттягивая. Это просто удивительные ощущения, всем советую. Я не любил, оказавшись с Фрэнком в одной постели. Просто мне срывало крышу от жарких стонов и грязного шёпота в темноте. Мне нравилось вколачиваться в подкачанное тело снизу, затыкая редкие крики рваными поцелуями. Чувствовать, что человек полностью в твоих руках (и не только руках) - разве это не очаровывает? И, продолжая регулярно заниматься любовью с Фрэнком, я всё равно не чувствовал к парню этой самой любви. Я не любил Фрэнка ни капельки, когда он, краснея и переминаясь с ноги на ногу, произнёс три заветных слова. Я просто крепко обнял парня за плечи и прижал к себе. Думаю, он всё понял и без слов, так как больше не поднимал эту тему. И я безумно рад этому, ибо мне не пришлось лгать Фрэнку о чувствах. Я не любил его. Мне просто нравилось жить с Фрэнком в одной квартире. Вставать как можно раньше, чтоб приготовить парню завтрак в постель. Будить нежным поцелуем. Просыпаться от ароматного запаха кофе, когда Фрэнки решал, что настал его черёд ухаживать за мной. Всё было слишком идеально для этого мира. Слишком идеально, чтоб существовать. Всему приходит свой конец. Я не любил Фрэнка, и поэтому мы начали отдаляться. Всё ещё проживая в одной квартире, мы всё реже готовили друг другу завтраки, смотрели фильмы или занимались любовью. Появились беспочвенные ссоры, которых никогда раньше не было. Озорные огоньки в глазах Фрэнка потухли, он заметно похудел, стал более бледным, а мешки под глазами обрели выразительно чёрный оттенок. Мне не нравилось видеть страдания парня, но я ничего не мог поделать. Насильно любим не будешь. И сейчас, сидя в одиночестве в холодной квартире, глуша виски и поглядывая на застеленную половину кровати, на которой раньше спал Фрэнк, я задаюсь только одним-единственным вопросом. Вопросом, на который за почти 13 лет так и не смог найти однозначного ответа. Я не любил его?