О белочках, спирте и родственной любви
2 августа 2018 г. в 23:12
Воздух в больнице мертвый, удушливый, приходится заставлять себя дышать лишь бы не получать порции кислорода насильно. Арс не уверен, что хочет справляться с этой задачей, жмурится, лишь бы не видеть сеть морщин на потолке и хроники блевотно-зеленых стен. Но, как последняя проститутка на трассе, дышит глубоко, жадно, как-то отчаянно.
Размеренный звук капающего снотворного.
Резкий запах спирта, от которого тонкие губы кривятся, а сам парень поворачивает голову ко входу в процедурный, смотрит на разъебанную буйным пациентом дверь. То ли кто-то новый, то ли сопалатники пронесли чекушку.
Арс чувствует ненависть к наштукатуренной суке — язык не поворачивается назвать ее сестрой —, сдавшей его сюда за "белочку". Он уверен, что та ни разу не видела, то, как она выглядит на самом деле и искренне жалеет, что полуночные бреднит Зины останутся в этих стенах, как и сама она, кричащая в жгутах. Они бы прекрасно лепетали вместе про неведомую библиотеку, моля бога о спасении и каких-то щекочущих животных.
Раствор закончился, но сна все еще не было.
Дождавшись, когда игла будет вытащена из катетера, он потянулся — визуально это выглядело как перелом позвоночника у угловатой фигуры.
В холле, который обязательно стоило пересечь для попадания на свой пост, было привычно людно.
Это и есть дно, о котором он так часто и много писал, но, как оказалось, не видел.
Мирно бубнит небольшой брюхатый телевизор, с помехами передавая какое-то слезливое кинцо. Рядом сидят прямо на полу местами плешивые женщины, изуродованные погубной привычкой.