Годы идут

Тихо-тихо я прошмыгнула в спальню. Спят. Славка дрых на спине, Ярик — на боку. На экране телевизора застыл кадр поставленного на паузу мультика. Я умиленно улыбнулась и, аккуратно взяв своего трехлетнего "кабанчика" на руки, отнесла в детскую. Ярик только нахмурился, но вскоре детское личико снова разгладилось. Так на папу похож... Раздевшись, я прижалась к боку мужа, положив голову ему на грудь. — М-м-м? — Он повернулся на бок и обнял меня покрепче. Засыпала я, все так же улыбаясь. — Мультики! — Донесся вопль, и тут же что-то тяжелое приземлилось мне на спину. — Ярик, не прыгай так на маму! — Строго сказал застегивающий рубашку мужчина. — Никаких мультиков — доедай кашу и поедем в садик. — Не хочу в садик! — Заканючил мальчишка, пытаясь спрятаться подо мной. — Р-разговорчики! — Гаркнул Слава. — Шагом марш! Он сказал, что воспитывать сына будет сам. Вот и воспитывает... Повернувшись на спину, я сладко потянулась, тут же заработав поцелуй в шею. — Как вчера все прошло? — Завязывая галстук, он придирчиво оглядывал себя в зеркале. — Десять заказов, — зевнула я. — Прекрасно! — Чмокнув меня в губы, муж направился к выходу. — Завтрак на столе. Вчера он отправил меня вместе с моими портретами в галерею молодых талантов, подгадав визит своего начальства. Еще год назад Слава открыл мне студию. Блин, он столько делает для того, чтобы я рисовала! И, да, мне все так же запрещено готовить завтрак для семьи.