Забытый поэт

Одежда разорвана. Руки в крови. Сидишь на дороге усталый. Забыты минуты. Осколок в брови. Не так раньше жил мечтал ты. Тебе так хотелось вечно парить И силой своей озарять небеса. Но мог ты лишь тихо «Прости» подтвердить, Не веря больше в чудеса. Обманутый всеми, поэт без судьбы, Ты тихо кричал в пустоту. Никто не услышал яркой мольбы, Никто не сказал: «Помогу». Ты словно в мечте: строка за строкой, Творил одиноко стихи. Писал одинокой, нетленной рукой, Пытаясь слова донести. Но их не услышали. Сердце затихло. Незримо забыта мольба. Руки опустились, голова поникла. Забыта навеки судьба. Скитаясь по миру в поисках счастья, Ты мысли свои измотал. И где-то в груди без чужого участья Поэт молодой умирал. И вскоре забытый, ты стал лишь моментом, Что вспомнит, наверное, тот, Кто в жизни сказал много комплиментов, Кто видел немало работ. А ты, опускаясь теперь на колени, Желая найти ответ, Увы, не услышишь чужого моления, Увы, не получишь совет.