Потерявшиеся

Я не помню, как я здесь оказалась. На самом деле я и жизни своей не помню. Может быть только урывками… Помню утренний кофе, маму, знакомых: лица, лица, лица… Ни имен, ни конкретики. Помню утреннюю колонку в газете, новости, разлитый суп, несделанную… Несделанную… Не помню. Я не знаю, сколько времени я здесь провела, и как это – время. Одиноко и страшно. И пусто. Единственное что я знаю, так это то, что на улице холодно, падает снег, вокруг деревья, а фонарь светит тускло. Очень тускло. Он освещает не больше этой тропинки, по которой я иду. А дальше мгла. Почему я уверена, что вне этой тропинки деревья? Я не знаю. Там ДОЛЖНО что-то быть, верно? Еще я знаю, что легкое платье не подходит к этой погоде. И что чертовски мерзнут руки. Снег падает мерно и тихо, не оставляя следов на тропинке. Иначе я не найду дорогу. Неужели эти фонари не могут гореть чуть ярче, менее холодным и безразличным светом? Мне ведь холодно и пусто. Наконец-то я вижу хоть каких то людей! Они тоже идут туда. Все разные. Из темноты выныривает остановка. Рядом фонарь. Я вижу, как он освещает сук от дерева. Я же говорю, что тут должны быть деревья! Хоть что-нибудь! Автобус. Он освещен светом, а вокруг него тьма. Табличка на нем «7». Не мой. Не мой ведь? Холодно, холодно, холодно. Кто-то толкнул меня. - Отойди! - рявкнула тетка. Не вижу. Не различаю лица. Не туда тебе, не туда, но я промолчу. Она залазит. Много было их. И автобусов с разными номерами, и людей. Кажется, я видела пару знакомых, они смеялись и зашли в «3». Каждый следовал своей логике выбора номера. Все хотят вернуться. Просто не помнят. Тьма начала сгущаться. А фонарь светит все тусклее. Неужто я пропустила? Холодно, одиноко, пусто, руки мерзнут. И снег, снег, снег… «25» Мой! Моймоймой. Я уже почти замерзла. Двери закрылись. Наступила тьма. А за тем тусклый свет пасмурного неба. Я проснулась. Я дома. А они нет.