"Мысли орка"

      Шум надвигающейся битвы. Ритмично отбивают свою дробь барабаны, с глухим стуком тысячи ятаганов ударяются в щиты. Горнист дает протяжный, зловещий сигнал. Моргаю. Хмурое, затянутое тучами небо простирается над готовящимися вступить в бой армиями. Огни факелов, разбросанных то тут, то там, беспокойно подрагивают под порывами ветра, их рваный свет еле-еле освещает местность вокруг. С расстояния в пять сотен метров можно различить тяжелую пехоту людей, стоящую против нас. Моргаю. Оглядываюсь на своих урук-хаев – авангард армии Мордора, «Головотяпов». Полторы тысячи воинов. Каждый из них силен, вынослив, готов убивать. Их морды выражают желание битвы, пролить море крови и ещё немного. И вновь ятаганы ударяют в щиты - уже совсем скоро мы начнём. Поднимаю своё оружие над головой: командирский ятаган вдвое тяжелее и больше остальных – и издаю яростный, призывный рык. - Готовьтесь, бойцы, сегодня нам предстоит собрать много голов! – кричу я им.       В ответ получаю грозный, воодушевленный хор голосов. Они всегда готовы, как, впрочем, и я. Вновь оборачиваюсь на вражеские построения, зло и радостно оглядываю их. Начал накрапывать мелкий дождь, непременный атрибут каждой суровой битвы на наших землях. Нащупав его за спиной, опускаю на голову свой верный шлем. Тускло мерцают на нём багровым светом руны, ладно звучит мифрил, когда я задеваю по нему латной перчаткой. Поднимаю с земли щит. Теперь я точно готов. Горнист дает новый сигнал. Направляю ятаган на ряды врага и, обнажив клыки, даю команду наступления. Меня зовут Сморкомяк, и в этой битве мне суждено погибнуть.       *Некоторое время спустя. Разгар боя.*       Головы врагов слетают одна за другой, стоит лишь сделать взмах мечом. Убиваю очередного человеческого солдата – поворачиваюсь и падаю на колено, закрывшись щитом. Глухой стук входящих в дерево стрел. Эльфийские лучники, только они используют стрелы, способные войти в мой щит. Дожидаюсь последнего удара, вскакиваю и, обламывая движением ятагана стрелы, торчащие из щита, с ревом несусь на своих дальних родичей – эльфов. За мной, прорубаясь через человеческую армию, бегут мои подчиненные. Чертовы эльфы не паникуют, они готовят новый залп. Я не позволю им этого. За несколько мгновений достигаю их построения, проламываюсь сквозь их тела. Следом их отряд сминают мои уруки. Хорошая битва, мой отряд забрал много жизней. Людей теснят, опрокидывают силы Мордора. Готовлюсь кинуться в новую атаку, заношу ятаган над головой. Чувствую боль. Стрела вошла справа, под ребра. Не успеваю закрыться – еще три стрелы пробивают мою броню. Одна под правую лопатку, две в бок. Злобно рычу, ко мне спешат мои Головотяпы. Не успевают – их блокируют, отбрасывают людские всадники. Несколько уруков лишились голов... Бросаю яростный взгляд в направлении, откуда пришли стрелы: командующий людьми, эльф, отряд лучников и несколько сверхтяжелых солдат. Я понял твой замысел, ублюдок… Ты хотел, чтобы я пришел… За этим ты оставил эльфов там, где я обязательно нанесу удар, для этого ты приказал всадникам отрезать меня от моего отряда.. - Я помню тебя, человек. – говорю я ему почти без злобы.       Он – мой старый враг. Сколько битв он противостоял мне.. Да, пожалуй, теперь он уже и не совсем враг. Мне всегда было весело сражаться с ним. Выходит, наше сражение закончено? Ну что же.. - Криво, весело усмехаюсь – давай повеселимся напоследок! - За Мордор! – безумно рычу я. – За Саурона!!!       Новые стрелы ударяются в щит, раны, из которых торчат стрелы, кровоточат. Но все это уже не важно. Я заберу с собой напоследок стольких, скольких смогу, а дальше – мне не о чем жалеть. Сморгнул. Разрубаю пехотинца надвое, ятаган входит в землю. Сморгнул. И всадник, вместе с лошадью, падает на землю: у лошади вспорото брюхо. Сморгнул. Боль. Сверхтяжелый воин разбивает мой щит копьем, пробивает латы и поражает меня в печень.. Отрубаю ему руки, вытягиваю наконечник.. Плохо.. слишком большая рана… Зажимаю рукой, но черная кровь все равно утекает слишком быстро.. Сморгнул. Взмахом ятагана сшиб еще двоих… Почти не осталось сил: в ушах ритмичный бой боевых барабанов, перед глазами расстилается мгла… Сморгнул. Убиваю еще одного… Падаю на колени – меня не окружают.. Улавливая последние вспышки света, смотрю на человека, стоящего на фоне грозового неба.. Лучники готовятся к залпу.. Сморгнул. Стрелы одна за одной входят в мое тело. Боль… Ухмыляюсь в последний раз. Ко мне пробиваются мои солдаты. Медленно заваливаюсь набок… *Некоторое время спустя,конец битвы* "POV - маг отряда главнокомандующего людской армией"       Подхожу к телу командира мордорских "Головотяпов", лежащему среди груды тел людей, эльфов, уруков... Последние отчаянно пробивались к телу своего военачальника, желая вынести его с поля боя. Нам стоило больших потерь остановить их.. Рассматриваю лицо извечного врага нашего главнокомандующего: суровые орочьи черты, грубое лицо, покрытое шрамами, шлем, вяло пульсирующий уходящей из него после смерти хозяина магией, не слетел с головы, лишь слегка покорежился и накренился, будто бы не желая покидать своего обладателя, из едва заметно улыбающегося рта вытекла небольшая струйка уже запекшейся темной крови. Так непривычно видеть этого орка без движения, не размахивающим своим ятаганом. На мгновение мне даже стало жаль, что его судьба закончилась так.. Одергиваю себя: он - враг. Я не должен сожалеть о его смерти. Но где-то все же притаилась печаль. Склоняюсь над ним и замечаю, что он лежит на чем-то, пристегнутом к его поясу. Аккуратно, чтобы не заляпаться в покрывающей все ядовитой крови, вытаскиваю из под него... Книгу. Похоже на дневник: обитый сталью гримуар, переплетенный кожей... похоже, эльфийской. Срезаю ремешок, удерживающий книгу на ее бывшем хозяине, и укладываю в свою котомку. Посмотрим, что же ты писал, старый враг...