Он устал

      Он устал. Совсем устал от сцены и всей этой суеты. 9 лет каторги: бесконечные концерты, шоу, круглосуточные съемки, регулярные записи песен и альбомов, каждодневные тренировки, заучивание очередной хореографии. Работа. Всегда работа и 4-5 часов на сон. И снова работа. О здоровом питании никто давно не волнуется. А возвращаясь поздно ночью домой, сил хватает на то, чтобы завалиться на кровать.       Без сил завалившись на ковать, Кюхен смотрел в потолок совершенно опустошенным взглядом. И когда он успел стать таким тяжелым? Опять поправился? Или это так усталость на него влияет? Возможно. С трудом закрывает глаза, даже на это уже нет сил.       Минута…       Две…       Пять…       Десять…       Безрезультатно. Сна ни в одном глазу. На часах 3:45. Ему надо встать в шесть утра завтра… Точнее, уже сегодня.       Зачем все это? Для чего он все это делает? Для кого горбатится столько лет подряд? Для чего убивает себя каждый год, день, час, минуту?! Слава? Фанаты? Деньги? Всё это когда-то манило его, казалось таким облачно-далеким. А теперь. А что теперь? Теперь, когда всё, что ему так хотелось и мечталось, у его ног.       Сейчас хочется обычной жизни. Такой простой, типичной, серой жизни, как у всех. Где у него есть дом, дети и любимая жена, а не куча поездок за границу с одиноким сердцем. Где каждая комната его дома пропитана уютом и теплом, а не пустотой и холодом номеров отеля.       Кюхен вздыхает со всем своим разочарованием, которое ему присуще. Он сжимает зубы от досады и зажмуривает глаза так, что начинает болеть глазное яблоко. Ему надоела такая жизнь. Но он же сам выбрал этот путь много лет назад, поставив подпись в контракте.       На часах было почти шесть. Кюхен так и не смог уснуть в эту ночь в своей холодной постели, холодной комнате, холодной квартире и со своим холодным сердцем.