Сон

Горячая сталь, плавясь, приносит свободу. Ту, о которой просто преступник, просто вор не мог не мечтать. Тогда сколько раз он обращался к Богу, в которого ни на секунду не верил. «Я атеист, я не верю в возрождение!». Такие, как он, долго не живут, счастливыми не умирают. Их жизнь кончается в бою, в отвале, на помойке… Кто бы мог подумать, что умереть было бы приятно. Ракета ставил на разную смерть. Так он хотел закончить, наверное. Хотя на что было надеяться монстру? На что было надеяться опыту над генетикой низших существ? Зачем? Зачем создали его, почему не дали умереть ещё тогда, на операционном столе? Ведь… Ведь всё это врезалось в память не хуже встроенных микрочипов. Белые больничные коридоры, жутко отвратительно яркий свет. Боль, режущая боль в уставшем теле. Он был способен на многое — уже тогда он понял это. Животным дано оценивать силы противника, чтобы заранее знать, смогут ли они одержать победу. «Запихни себе это „прости“ в… Человек!!!». Его всегда колотило от ненависти к этим существам. Почему? Какого чёрта? Почему тогда ему нельзя поступить так же, убить, издеваясь, вскрыть череп, засунуть пистолет в глотку! Ведь они, они убивают каждый день, не задумываясь. «Пусть я и животное, но я вам не консервная банка и не машина, чтоб разбирать, собирать, перебирать меня по деталям!». Никто не услышит; такие, как он долго и счастливо не живут. Не выживают, пусть и порода, казалось бы живучая. Его уже давно не трогали насмешки, не брали и пули, горе и страх уже и не были доступны. Он превратился в единственно положенный вариант, в то, во что хотели его превратить «создатели». Идеальное оружие значит… Вот и сдохните! Сдохните от лапы того, кого создали! «Вам бы было хорошо, если бы вам в голову запихнули пластмассу, а? Давайте проверим, поверьте, на это сил у меня хватит, даже с излишком». «Сдохни, тварь!» — прорычал Ракета во сне и, ухватившись за простынь, перевернулся на другой бок. Слишком страшно. Слишком мало времени прошло. И слишком многое он потерял.