Эта осень не кончится больше...

Эта осень не кончится больше. Не кончится вовсе… А ноябрь во мне будет гнить до начала весны. Вокруг сотни людей, но у них ведь безликие лица. Они вовсе не книги, они все скупы и немы… Они так пусты, что хочется враз задохнуться! Все окна закрыть и громко кричать в пустоту. А мне бы назад, назад хоть на миг обернуться, Чтобы увидеть… Веру, любовь и мечту! Чтобы расплакаться просто, навзрыд и с надрывом, Чтобы свернуться клубочком и долго молчать… Мне слишком плохо. Травлю себя вновь никотином, Ведь с детства учили меня никогда не кричать. Давить в себе жалость, обиду и прочие сопли, Идти лишь вперёд и плевать куда путь приведёт. У нас снова дождь. И ноги привычно намокли. А дома так холодно… Там даже время не ждёт… А мне слишком больно. Мне страшно. Я будто бы в коме - я умираю, но всё почему-то живу. Мне кажется, Бог – это просто поехавший комик, Он жаждет на "нет" свести пьесу скупую мою. Я больше не плачу, слёзы пропали куда-то. Меня рвёт на части, я в стену лишь бью с кулака. Осень не кончится, будет играть со мной в прятки, А после за стол со мной сядет попить молока. Ты даже не знаешь, что значит весь текст в этих строчках, Тебе не понять, как под дых может бить никотин. Депрессия снова с улыбкой стебает по почкам, Под глазами рисуя круги авангардных картин.