Катушка кровавых ниток.

Страх, Злость, Желание и Слуга - раздробленные части личности, живущие сами по себе. И, всё-таки, части. Одной личности. Маски, стража, колючая проволока... Осколки, призванные прятать и охранять саму суть. И, в то же время, нет ничего более искреннего. Как нет более искренних слов, чем слёзы. Со смиренной улыбкой, скрывая приступ дичайшего страха, снять броню и впустить чужие когти под свои рёбра, где запёкшаяся кровь насмерть присохла к ниткам, насквозь пронизывающим истерзанный орган. Знать, что может быть только так, и позволять выдирать новые куски, сквозь адскую боль ощущая лопающиеся швы. Чувствовать, как когти путаются в пульсирующих жилках и нитках, рвут их, цепляясь, с чавкающим треском, превращая в уродливые лохмотья то, что когда-то было гладким, трепещущим и красивым. Бояться каждой следующей пытки до дрожи и каждый раз добровольно идти на это, с неподдельной нежностью облизывая руки палача. Выдрессировать самого себя не рычать, выдрать себе клыки. Давиться собственным ядом, заставляя пить эту чашу до дна одному. Издыхая от одиночества и захлебываясь от презрения к самому себе, заставлять воскресать под заупокойные молитвы надежду. Доверчиво вновь подставлять изуродованное тело в шрамах, всхлипывая и тихо скуля от отчаяния, когда ласкающая рука снова обнажит страшные лезвия. Улыбаясь, позволить выпотрошить себя в очередной раз. Сдохнуть, так и не объединившись в одно существо...