Часть 1
27 ноября 2014 г. в 13:33
Одна сидит в одежде белой,
Сковала кости тишина.
Всё слышит что-то. Онемела.
И разболелась голова.
Счет дней давно уж потеряла,
В палату только врач войдет.
Недавно в доме все ломала,
Он говорит, что отойдет.
Глаза краснеют, бегло смотрит,
В окне темно, гремит гроза.
Психолог снова заподозрит,
Что слышит эти голоса.
Ей все твердят, что шизофреник,
Она совсем сошла с ума.
Бросает ночью на колени,
Наверно, все-таки сошла.
Таблетки, сон и снова крики,
Халаты белые идут,
В глазах мелькают чьи-то блики,
Ей свяжут руки и запрут.
Застыли слёзы, губы шепчут:
"О, Боже, как хочу домой!"
Родные стены все же лечат,
Она качает головой.
Тот год последний был спокойный,
Она сидела и ждала,
Но вдруг услышала:"Покойник.
Он умер в десять сорок два"
Теперь ей часто в руку колют
Те препараты каждый день,
Но вот в душе все также больно,
"Смотри ей вену не задень!"
Лежит. Молчит. Моргает редко,
В глазах дурацкий белый цвет.
Палата превратилась в клетку,
А разум вновь сошел на нет...