Часть 1
28 ноября 2014 г. в 21:58
Ветер ласково треплет жесткие пряди. День близится к завершению.
— Может, оно нам совсем не надо? — лишь единожды вносит свое предложение. — Может, без этого станет спокойней, теплее и...
— Слаще, — без эмоций шепчет, вдыхая с трудом сухой воздух знойный.
Хватается за перила ладонью покрепче и молчит, скользит взглядом по небу. Ищет следы самолетов и прошлых минут. Внимательно смотрит, словно решает ребус, словно надеется, что всё же его поймут.
Только вот некому — люди вокруг мертвы. Вернее, людей этих вовсе нет. Он не боится, он к этим куклам давно привык.
Сзади послышался шум: звон золотых монет, или серебряных, это не так уж важно. Некому тут шуметь. Он обернулся — рядом стоял силуэт. Черный, скорей, бумажный, но только на первый взгляд. Пальцами вверх тянулся. И ронял эти деньги, звенел ими, не замечал совсем.
— Может оно нам не надо? — повторяет, теряясь среди дилемм.
Друг этот — тоже мертв, просто живее взглядом, чем толпы застывших под солнцем теней. Статуи, место коим в центре самого Ада.
— Ты разве жив? — спрашивает чуть смелей.
Силуэт молчит, пусто смотря в глаза.
— Ты разве жив? Не молчи!
— Нет, — сухо в ответ сказал, — я не живой, — хрипит, — бойся меня, кричи.
Солнце ныряет в землю. Тьма пустотой гудит.
Страшно. А может, совсем и нет?
— Почему я один? — лишь на того глядит.
Тот в ответ молвит:
— Ты — это солнца свет.