Verse 2.
23 мая 2013 г., 23:45
Когда-нибудь я напишу огромный роман своей жизни,
В нём будет много строк о любви, иногда об Отчизне.
Пару строк о войне, что внутри происходит,
От её разрушений мрачный аромат исходит.
Я напишу строки о боли,
О рабочих руках, что натёрли мозоли.
О том, как тяжко бывают порою,
Когда люди называют чувства игрою.
Проступят слёзы от воспоминаний,
От того, что давно не буду слышать признаний.
От того, что годы давно назад миновали,
В них мы настоящего счастья, может и не поведали.
А может напротив, от бурных событий,
Оставим свой дом нами забытый,
Убежим навстречу свободному ветру,
От всех навсегда по километру.
Умчимся вдаль в поисках новых историй,
От южного моря, до Камчатки предгорий.
В след за мечтами без сомнений вуали,
То чудо, которое лет столько ждали.
Может когда-то кто-то прочтёт,
О том, как живёт наш плюшевый кот,
О том, как скрипит полночная дверь,
О том, как забыла себя от потерь.
О том, что жую я своё крем-брюле,
Сидя на стуле где-то тут на Земле,
А мысли напротив парят в небесах,
И вот уж полночь стоит на часах.
Пусть никто не грустит у каменных плит,
Этот конец любому сулит,
Но я хочу жить в памяти тех,
Кто предпочтёт мою книгу, не забыв устарелых потех.
Может кто-то вспомнит о нас,
Когда-нибудь может поймут, но не сейчас.
