...
29 ноября 2014 г. в 10:19
***
Я, как земля, быстро нагреваюсь под лучами негаданного солнца, но я не океан, чтобы остывать медленно. Наверное, я питаюсь чужими чувствами, а как только их мне начинает казаться мало, теряю интерес. Не сказать, что мне это дается так просто. Я не бесчувственный асфальт, а земля, некогда дающая жизнь. Если меня иссушить, сжечь чувствами, я превращаюсь в безжизненную пустыню. Тогда во мне пробуждается жестокость. Пустыня не прощает ошибок никому: ни случайным путникам, ни своим здешним обитателям. Пустыня на душе человека - это мучения для него и окружающих. И самое тяжелое для меня - это моя "неповоротливость". Земле не собрать вещички и не отправиться куда-нибудь, где льют освежающие дожди. Мне остается лежать и ждать, когда какой-нибудь Ветер не заглянет ко мне, принеся с собой дождевых тучек. Пустыня пожирает всех, в нее забредших, и ей всегда мало. Только после короткого дождика мне становится легче дышать потому, что воздух не обжигает. В мои сухие трещины проникает влага, обезболивая раны, и из них начинают прорастать цветы. Жизнь бурлит во мне, но недолго. Ветру не усидеть на месте, и он несется вдаль от меня. Я могу лишь смотреть вслед. Гордость не позволит броситься за ним следом. Потому, что я не беззаботный ветер, а часть чего-то большего. Слишком много во мне статики. Я не могу держать того, кто не пророс во мне своими корнями, не притягивается ко мне силой гравитации. В моей власти дать дом, убежище, пищу тому, кто в меня тоже вкладывает свои силы. Когда-то я был плодородным краем, где могли жить все, кому угодно. Но во мне не было нужды ни у кого, кроме вольного ветра, и когда он исчез и перестал приносить мне дожди с грозами, я стал сухой, одинокой и жестокой пустыней, в которой царит безысходность и смерть.