Не то

      В обычном номере совершенно обычной гостиницы было тихо. Ни шороха. Тусклый свет ночника разливался по двум бугоркам на одеяле, окутывал мягким сиянием тёмные волосы спящего Ханнеса, и порой в эту странную тишину вмешивался его еле слышный вздох. Остальное пространство заполонила бархатная темнота, ограниченная стенами помещения и будто прилипшая к ним, подобно отвратительной пиявке.       Андреас зашёл в номер, хлопнул входной дверью, сбросил промокшие кроссовки, просочился туда, где спал де Бюр (вообще-то, они там вместе спали) и бросил взгляд на постель. «Устал, бедняга»,— подумал он с улыбкой. А ещё подумал о том, что нужно справиться со всем как можно более бесшумно. В самом деле, не прерывать же сон любимого?       Уже раздевшись, солист нырнул под одеяло. Но стоило ему прижаться к гитаристу, он вдруг почувствовал — что-то здесь не то...       — Скотина! — визг Страйфи, казалось, резанул воздух прямо у уха Ю. Тот содрогнулся и разлепил глаза. Чтобы прийти в себя, брюнету понадобилось минут пять. Всё это время Андреас не мог успокоиться. Наконец, мужчина среагировал.       — И тебе доброго... Ночи.— покосившись на часы, прохрипел де Бюр.       — Шалаву себе откопал, значит?!       Ханнес посмотрел на него, как на больного.       — Что?..       — Ну, я ей сам сейчас все патлы повыдергаю!       Худек сдёрнул одеяло, швырнул его на пол... Каково было его удивление (и разочарование), когда он обнаружил гитариста — не поверите — с гитарой. В постели. Он посмотрел на парня немного виновато:       — Что... Мне ей... Струны выдёргивать?