Бессоница

      "Свинцовые тучи плывут так низко, что, кажется, руку протяни, и можно будет потрогать густое и влажное облако изнутри, - писал ты вчера другу. - Холодные мелкие капли медленно пропитывают одежду. Как хорошо, что завтра я уезжаю из Дюссельдорфа. Я так скучаю по дому".       Бессоница поднимает тебя в пять часов утра, но ты уже привык, боязнь самолетов заставила привыкнуть. Не долго думая, ты выходишь из своего маленького отеля. "Последняя прогулка, - думаешь ты. - Как же я ненавижу этот город, но традиция есть традиция". Ты продолжаешь путь.        Левой, правой, левой, правой. Поворот, еще поворот, и еще... Ты стоишь на берегу Рейна и не узнаешь город, в котором живешь уже двенадцать дней. Небо, цвета индиго, с востока уже теплится - скоро рассвет. Обычно шумные улицы сейчас абсолютно безмолвны. Ты не веришь своим глазам.       Сам того не замечая, ты уже бежишь к своему офису. Так и есть. Первые лучи солнца мягко падают на это высокое здание, кажется, что оно просыпается. Свет, отразившись от поверхности окна, озаряет припаркованную неподалеку машину. "Красавица, - проносится у тебя в голове, - Alfa Romeo Giulietta, еще новенькая".       С легкой грустью ты возвращаешься в свою комнату. Еще два часа и вся эта красота канет в лету. А пока... А пока покой особый царил еще во всем том огромном человеческом гнезде, которое называется городом.       Голос стюарда. Желудок переворачивается. Взлет. "Дюссельдорф, прости. Я был не прав, прав", - шепчешь ты.