Она не была ранимой и хрупкой, И утром кофе себе не варила. Она не стыдилась дурных поступков, Ни с кем не пыталась быть милой. Она не была белокурой нимфой, Такой, чтоб дышать при ней боялись. Ее не опишешь простой рифмой. Я пробовал, только слова кончались. Она не плела по утрам косы, Она безупречностью не блистала. На все мои утренние расспросы Махала руками и замолкала. Она для меня была светом, Прозрачным и чистым, как хрусталик. Я помню как солнца лучи летом В ее волосах черных сверкали.
Часть 1
30 ноября 2014 г. в 23:56