запах сигарет

ты как обычно сидел в любимом кожаном кресле перед камином, в котором были уже давно остывшие черные угольки. всю небольшую комнату окутывал плотный дым, слегка сероватого оттенка, дым клубил из сигареты, лежавшей на краю пепельницы. на руках лежала старая книга с пожелтевшими от времени страницами, а ты пристально всматривался между строк. ты был таким изысканным, надменным, пил крепкий кофе, курил дорогие сигареты, одевался в гладкие бархатные пиджаки, длинные волосы подвязаны шелковой лентой, на шее красовались воланы рубашки. все это навевало пыльной и ветхой стариной. а я..а я обычный застенчивый мальчишка, в круглых очках, с растрепанными волосами, утопающий в стопках книг. и что могло быть между нами общего? что могло нас связать? если бы нас тогда не познакомили на этом ужине. если бы не это знакомство, я не прижимал бы тебя к стене, не вглядывался пристально в темные глаза. я бы сейчас не смотрел, как ты оседаешь в луже крови, как белоснежные воланы с привкусом сигарет стали багрово-черными. ведь если бы не эта встреча, я бы тебя не убил.