Позволь себе сгнить.

Осенью во мне что-то умирает вместе с природой. Только смотря на нее, люди восхищаются, а на меня смотреть тошно. И разговаривать со мной тоже тошно. Но ты смотрела. И разговаривала. Очень часто объясняя мне, что больше никто другой (кроме меня, разумеется) не виноват в том, что я падаю. Не один. Боишься удариться? Осенью уходить не страшно. Время года просто шепчет ласково на ухо: "позволь себе сгнить". Нельзя не позволить, потому что лето перед этим говорило "выкапывай для себя яму". Смотря на себя в зеркало, я не видел себя. Я видел тень. Где я, который был человеком? Где хоть кто-то?! Ты сидела рядом со мной, дотрагивалась кончиками холодных, слишком холодных пальцев по лицу, спине и ниже, и ниже, заставляя меня кусать губы. Рассказывала про то, что я изменился, но это я. Пыталась убедить, просила верить. Верил отражению в зеркале, доказывающему обратное, ненавидел его, причинял ему боль. Тем самым, и себе. Черт, просто поцелуй меня, чтоб всё умерло окончательно. Такого ухода я не стану бояться.